Herencia y Verdad

La copa de José

2007-12-14T17:10:00.000-08:00

¿Por qué habéis vuelto mal por bien?
¿Por qué habéis robado mi copa de plata?:
Génesis 44:4

Es mi copa no sólo ente de plata.
Es la presencia de mis bendiciones.
Ningún ladrón robará la alegría de su vino.
Ni compraventa la urdirá para el hurto.

En mi tazón yo paladeo la alegría.
Y Zafanat-panea distribuye sus emociones
conforme al siervo que agradece y escucha.
En mi copa se colman mis verdades íntimas.
Es mi don y mi servicio. Es la presencia eterna
del Poeta, su movimiento en los tiempos de exilio.

Ninguno, ante los cinco siglos de escasez
que vivimos, retendrá su abundancia
ni tampoco los residuos de mis lloros y ausencias
ni mis quehaceres; mi copa se restaura y se pervive.

En cinco siglos de porvenir, de múltiples satisfacciones,
ninguno, sólo yo, el vendido por sus propios hermanos,
sabrá regocijarse, pues mi copa devela su regreso.
Mi copa anuncia sus rescates y se confiesa por misericordia.

Es mi copa, no sólo ente de plata.
Es la vasija donde vacío mis versos, el amor
donde se cobija y alimenta el nexo de mis generaciones
y cada pequeño benjamita, dicha de su pueblo,
sustentador del padre que los ama.

3-12-1998

Carlos López Dzur / Poetas del Mundo

La piedra de Jacob

2007-12-14T17:03:00.000-08:00

Y esta piedra que he puesto por señal
será Casa de Dios: Génesis 28: 22

Yo dije: ¡Cuán terrible es este lugar!
La Tierra. La fragilidad humana. Malkut,
el temor de la Maya y las tentaciones.
Tenía una piedra dura, mi almohada,
cuando de mis ojos se ausentaron
todas las estrellas detrás de nubarrones.

No sospeché que Betel fue llamado Luz,
lugar oculto del hallazgo. Inicial zozobra.
Pero esperanza fue la piedra de mi cabecera
tan pronto dormí lo que la carne puede.

Soñé con la presencia lo que el espíritu dice.
Ví los peldaños de las onticidades; pero
también los espacios profundos, la escalera
hacia el cielo, los divinos engramas que se inician
en Malkut y en los cuatro elementos.

Desde la luz, no hay encubrimiento.
Jacob bendice y la piedra trasciende
y hasta quema las manos que la cubre
de aceite y la levanta como señal
para el alma y su litoral de aprioridad,
original y sublime. «Esta que sea mi casa»,
mi portal de futuras palabras, mi hallazgo
y mi sentido. ¡Bendito sea este lugar terrible!»

4-02-1998

Carlos López Dzur / Poetas del mundo

El ruido mundanal de las comadres

2007-12-13T23:12:00.000-08:00

Te quitaría los sonidos de la boca, la garganta,
la noción de que oyes y que hablas. Sin embargo,
es tan poco lo que escuchas; es tan pobre
lo que dices... que no... ¡mejor quédatelas!

No soportaría muchas chachalacas
y te ahogaría en ellas, al decirlas.
Ere sólo un grajido de rumores,
eco de los gritos de sirenas,
ruido mundanal de tus comadres.

Carlos López Dzur

Más muerto que vivo

2007-12-13T22:56:00.000-08:00

Alguien de los que inventa
los demonios de la metagnomía
y asigna los castigos preventivos
cada vez que el mirlo canta
o que suelta la angustia
por excepción de los días,
me lloró con lamento diluviano.
El miedo guarda la villa.

Y estoy más muerto que vivo,
creyendo a lo más necio
del fondo de un caldero,
adelantado a mi tumba
después de ser amado.

Carlos López Dzur

*

Juan Ignacio Bascarán

2007-12-13T22:48:00.000-08:00

a Juan Ignacio Bascarán Quintero (1854-1898).
guerrillero mayagüezano, organizador de la tropa
voluntaria de «Los Sucios»

No me gustan los ahorcados.
Menos las cárceles que injurian
el cadáver. Menos las dudas
y circunstancias misteriosas
de eventos tales en que la muerte
reclama al inocente y al apesadumbrado.

Juancho, ¿qué pasó contigo?
Te colgaron, Bascarán,
y una bala perdida no aparece.
Del libro de visitas, se cortaron
las páginas. Al parecer, no te conoce
nadie. Siquiera Concha Gayá,
tu mujer, tus cuatro hijos.

No me gusta esta moneda
que se puso en tu boca, Juancho,
ni que haya nadie que te reclame
los huesos, nadie que te ofrezca
un adiós en tu siglo, espadachín valiente.

Desde la Cárcel de Mayagüez,
después de un duelo, llamaron a Caronte.
Desairó al General Schwan sólo se dijo.
Capitán de incendiarios, come-vaca,
no es digno: «Hagan el favor
de tirarlo muy lejos; ya está muerto
y aún sangra, el balaso que,
en Arecibo, le dimos».
3-12-1998

El alma bella

No estés triste

2007-12-13T22:40:00.000-08:00

No se trata de las renunciaciones.
No del cadáver del Deseo.
No de una moneda colocada
en la costilla o la boca del difunto.

¡Esto se paga en vida,
venga o no venga la Muerte!
Esta es la virtud anticipada
y la gracia trascendente,
la bendición a tiempo:
¡Eros, eros, eros!

7.

No me los llevo al infinito, Carlos.
No estés triste por ellos.
Volverán a lo mismo, en breve:
Mingo La Perra a trepar el palo,
Sabino, a la albañilería,
Cornelia a santiguarnos.
A rezar, La Puerca y Pascasio.

Un palo encebao es la vida
de ellos, sus habitáculos en el yo,
en la autohisterizaciones,
en las norias del buey
y lo alienado.

Estas gentes no tienen plenitudes.
No son del Uno, ni sospechan
a Spinoza, ni los otros lados
de la onticidad y sus universos.
Están verdes y crudos,
sin comprensión primaria
de los cinco sólidos perfectos,
apenas balbuceantes
en sus metafísicas.

Van a sanarse después
de mucho herirse y regresar
a herir, después de mucho sanarse.

Del libro Yo soy la Muerte / De CarlOS López Dzur /
Lista

La tuerta

2007-12-09T23:48:00.000-08:00

A Doña Ana de Mendoza (1540-1591)

O, sea que en lugar de salirle al toro del callejón por los cuernos y encontrarse frente a frente con el mundo, prefieren elevarse al 'ascesis' y en sus intentos por alcanzar lo absoluto, aniquilan la posibilidad de concreción... [...] El ensismismamiento estético no es teleología: Extor Henríque Martínez

Nació y creció muy linda. Una bellísima bebita y una adolescente privilegiada hasta que, en una lección de esgrima, le acuchillaron el ojo. Lo perdió por completo. A la edad de doce años, la Corte española decidió que Anita debía casarse con Ruy Gómez de Silva, privado de Felipe II, llamado popularmente el rey Gómez, aunque sólo fue Príncipe de Evoli y, tras este casamiento, Doña Ana y él se nombraron, en boca de sus súbditos, como los Duques de Pastrana. Hubo que llamarla Doña Ana, sin diminutivos.

El accidente, su pérdida del ojo, no evitó que el matrimonio se consumara a la edad de 19 años; pero, ella recordaba el ayer y soñaba con el mañana de un modo distinto al día en que se anunció el compromiso. Quiso ser una monja carmelita y a sus consoladores dijo, una que otra vez:

«Quiero mi ojo». El mismo ojo que perdió a los 15.

Médicos y sacerdotes le dijeron: «No es posible».

Y el esposo añadió: «¿Qué? ¿También has perdido la cordura?»

No la besaba en la boca ni en sus mejillas tersas como manzanas. No había ni ternura en la alcoba. A veces él se reía sospechosamente. Anunciaba, con silencio: ¡Ya tienes una tara! No gustaba que ninguno mencionara La Tuerta ni que se la invitara a su lado en ceremonias oficiales. Pero bien que, años antes, cuando tenía sus dos ojos grandes y hechizadores, le suplicaba un gesto, una mirada, una coquetería que comunicara: También me gustas. Te distingo.

La jovencilla del parche negro fue mimada por sus damas de compañía y siempre preguntaba por Antonio Pérez, todavía no digno del cargo de Secretario del Rey. Desde niña, él la amaba. ¡Por Don Ruy ella no sintió tanto!

¿A quién vio Antonio que fuese más hermosa, enérgica, dulce y, segura de sí misma, durante su adolescencia? A ella... Cuando anunciaron su compromiso con Don Ruy Gómez, Antonio se mordió los labios. Fue un trago amargo. Chorrió su sangre como preludio del accidente en su corazón que guardó sus besos imaginarios como tesoro secreto.

Y ella lo observó. Supo sobre tal sentimiento. ¿Quién tuvo ojos más tiernos al mirarla?

Como ella, él a los 11 años que tuvo, llegó a la Corte, con un pensamiento pre-operacional casi ingenuo. Fue su crecimiento dichoso, al margen de ansiedad y culpa. El pensó que los mitos son ciertos, concreta y literalmente, y alguna vez escribió un poema, donde dijo que si Krishna le ofreciera mil pastorcillas para amarlas, como en los cuentos de Oriente, él las rechazaría. El sólo querría una: ¡y Ana es su nombre!

¿Pero quién era él, súbdito de príncipes, mandadero en la casa real? ¿Quién ante Don Ruy Gómez de Silva y los prohombres de Pastrana?

¡Estar cerca de ella le bastaba, verla con sus damas de compañía, verla en una fiesta, sin el derecho de bailarla, verla sin compartir la mesa, si acaso Doña Ana estuviese sentada!

El no cree que él puede abrir las aguas del Mar Rojo; pero Dios en Moisés las separa. Si Dios hizo el mundo en siete días y su fe, como individuo, se creciera como un grano de mostaza, nunca vivirá en miseria ni en vergüenza ni en esta soledad que es desearla, sin beneficio alguno. El es dogmático, literal en su petición de fe. Dijo: «Quiero que ella me ame y, si me amara, que Dios me arranque un ojo y lo ponga en la carita de mi amada. Un ojo mío por su amor».

Cansada de agotarse en las sombras, Doña Ana dejó de temer a sus disociaciones. El ego le dijo muchas cosas que tuvo en su pasado. Recordó el poemita atrevido de Diego, la tierna mirada que escondía cuando sólo fue un paje en el cortejo del Rey. El lenguaje que había crecido en ansiedad se atrevió a verbalizar: Mi cuerpo sigue siendo muy hermoso. Ruy lo disfruta, pero no lo agradece.

Se decidió a no reprimirse nunca más e infinuidad de palabras aparecieron en su vida después de las imágenes dolorosas que soñaba y las pulsiones de su inteligencia emocional, fantásmica, harta de líbido. Quería vivir, no morirse en vida, por la carencia de un ojo. Siempre su mente fue poderosamente figurativa. Le gustaba, por la educación religiosa, lo que leyó y supo de Las Carmelitas. Se esforzó por algunos conceptos connotativos; pero, si el Espíritu depende del descenso del deseo y la líbido en la carne, se pensó muy lejos del éxtasis. Con su esposo, el sexo es un ritual de la impulsividad y el narcisismo.

Don Ruy se encima, con agresividad, la penetra sin verla. No enciende una luz ni para lamerse sus senos, un aspecto de su cuerpo tan hermoso. El no sabe añorarla ni quererla. Por tuerta, le resta plenitud y perfecciones del carácter. Menosprecia su cuerpo.

Entonces, se escuchó del nombramiento. Antonio Pérez será el nuevo secretario del Rey. Está en la misma categoría que Juan de Escobedo. Han premiado su lealtad, se dijo en la Corte. Antonio piensa para sí que se ha premiado su fe. Por sus responsabilidades, en el servicio real, ante él vendrán aún las peticiones que al Rey Felipe II se le hacen. Sabrá acerca de sus asuntos íntimos. Sus preferidos, sus gustos, sus excentricidades, o soberanísimas jaladas. Oirá de su propia boca cuanto habla en torno a la Duquesa de Pastrana y su esposo.
El rey sabe que es un majadero, malagradecido.

Hará escasamente unos meses que oyó lo que éste dijo: «¡Rey mío, la mujer que casé es muy torpe, inmadura e incumplida! ¡Quiero serle fiel, pero se niega al acto!»

«¿Quieres una concubina? ¡Ténla! Lo concedo».

«Doña Ana no es alegre. En el Palacio que nos díste en Pastrana, se encierra día y noche. A duras penas ante Su Magestad la presento para que cumplamos mis deberes y protocolos, pues ella finge o miente al decir que su cariño de Rey se ha mermado. Se acompleja».

«Haré que Don Antonio, mi secretario, le transmita mis pensamientos. La admiro y la distingo como cuando creció en mi corte y nació de su madre en mi palacio».

«¿Por qué don Antonio y no don Juan de Escobedo?»

«Este hombre es más discreto, religioso y fiel».

El Rey dio una prerrogativa a Ruy Gómez que no ha sido de su gusto. Complicidad real a su lujuria.

«Deshonras una dama porque le falta un ojo, mas, ¿no fue Doña Ana la doncella más bella y amada de la Corte?», preguntó y no le dejó responder. Le hizo señal de que se alejara de su presencia.

E instruyó el Soberano las razones que tenía para que se comunicara a Doña Ana y hacer que volviera al Palacio. Antonio Pérez las comunicó con toda la delicadeza que había en su educación y, aún añadió de su propio amor inconfesado, con discresión para servir a ella de consuelo.

«¿Por qué cree, Don Antonio, que Santa Teresa asevera que se está en pecado al nacer?»

«Pecado es sólo una separación momentánea y temporal de Dios».

«¿Y quién es Dios para culpar el pecado y predeterminarlo en un niño que aún no transgrede, porque vive indefenso en el regazo de su madre?»

«Dios es quien da revelación de ese misterio. Quien enseña el conocimiento meditativo, la vía interna».

«¿Cuándo? ¿Es para otros, no para mí, la revelación? ¿Por qué Santa Teresa la obtuvo y no yo?»

«No esté triste, señora. La Morada de Dios está en todos, Dios es personal y la unanimidad del espiritu humano y sus leyes, viene por causa de la fe».

«¿Y qué es fe? ¿vivir de rodillas, agradeciéndole a Dios que haya perdido un ojo y no tenga el mínimo deseo natural al que el matrimonio me obliga? No soy feliz, don Antonio. Desde los quince años, por razones físicas; por razones morales y emotivas, porque me asignaron de mi edad más tierna un esposo que me piensa menos? ... si, amé a otro hombre....»

«¿A quién?», tembló él a preguntarlo.

«El me escribió un poema; me prefirió sobre las diez mil pastorcillas a la que Krishna hizo el amor; me prometió separar las aguas, si un cominillo de fe surgiera en su alma; pero, palabras... Dios le da la 'mente iluminada' a los Krishnas y las Carmelitas, a los anacoretas y los herejes; a otros, sólo dolor y nos saca los ojos...»

«¡Calla, mujer! No peques».

«Pequé al nacer. Nací en pecado y no se me ha cumplido el sueño que llevo guardado, desde que, en una sesión de esgrima, se me amargó la vida...»

«Dios nos da una oportunidad».

«¡Mira qué oportunidad tan mezquina! Que me veas diez años después sin mi ojo, diez años ultrajada por mi esposo, menospreciada... ¿Dios te ha dado un poco de poder ante el Rey? ¿Para qué? ¿Para que vengas a compadecerme? ¿Te ha dado algo más? ¿Un grano de mostaza de fe para que separes las aguas? ¡No, Don Antonio! ¡Y tan poco que he pedido yo! ¡El ojo, mi ojo izquierdo! ¡O morir!»

«¡No diga eso! Si supiera, mi señora que, si por mí fuera, daría a usted los ojos míos!»

«Médicos y sacerdotes ya dijeron: No es posible».

«¡Sólo Dios hace milagros!»

«¿Qué importa ya que se abra el Mar Rojo o llueva el Maná del Cielo? ¡Son diez años con un parche sangrado y un dolor de mujer que no acaba!»

«Pues yo tengo fe, Doña Ana! Sí, pídale a la Santa».

«Bah… ¿Se sacará ella uno de sus santos ojos para dárnmelo a mí? No sea tonto, Don Antonio. Fe en una santas y santones es fe en algo menos que Dios, o aún menor que un granito de mostaza».

El silencio fue mutuamente hiriente después de lo dicho.

Todavía la vio hermosa. No obstante, intrigante y cruel. Lo comprendió cuando se sacó del corpiño el poemita que Antonio Pérez le dio, 'ay Dios, aún lo guardas'; esto fue como una estocada y, sin evitarlo, a sus ojos los empañaron las lágrimas.

«Amor ya no puedo dar, Don Antonio».

«Yo sí», dijo él llorando.

«¿De veras? ¿Amor esotérico, platónico, amor que no sirva de nada? ¿Amor en Dios, amor en mostazas de fe y carmelitas descalzas?», profirió con irreverencia La Tuerta.

«¡No hable así, señora, que cuando fue usted tan niña, me quemaba el deseo de besarla, quererla, desnudarla! y cuando perdió su ojo habría corrido a ofrecerle los míos... ¡No me hiera así que, aún desde mi celibato, la quiero! y no soy un monje...»

«¿Facilita las cosas si le digo que estoy dispuesta a ser su amante? ¡Téngame! Haga que Dios se cobre mi pecado y los suyos. ¡Que me condene de una vez! no, por ser una niña predeterminada en el pecado original, desde antes de mi nacimiento... Que me condene por no haberle amado, don Antonio. Yo misma perdonaré a Dios por sacar mi ojo izquierdo», decía con una pasión más que amarga.

«¡Nunca pensé que me amaras!», dijo Don Antonio, secretario privado del Rey, ahora acariciando el poemita en el papel que más bien sostuvo entre temblores.

«Mi amor ya tiene precio. No es amor. Es sexo. Cuando tenga la fe de un grano de mostaza, sea hoy o mañana, no pedirá ue pierda uno de sus ojos; quizás le parezca terrible. Quiero que mate a mi enemigo, al que me burla y humilla cada noche; al que se va a buscar el placer con una amante vulgar, una segunda consorte. ¡Asesine a Don Ruy, en secreto! y yo daré mi Palacio en Pastrana a las Carmelitas; seré mujer suya, sin condiciones, y me verá en el Convento, en aras de arrepentimiento o de la espera de un milagro», concluyó ella.

Juan de Escobedo espiaba para el Príncipe de Evoli. Informó el amorío de Antonio Pérez con Doña Ana. Incluso se atrevió a chantajearla. El quería sexo con ella y dinero.

Un día al príncipe se le encontró muerto. Lo trajeron al Palacio de Pastrana gente que lo halló en las orillas de un camino. La sospechosa fue su propia esposa. La Tuerta confesó, falsamente, que lo hizo. Lo mandó a matar. Don Antonio la desmintió, sin inculparse. Algo fue mal. El Rey Felipe II decretó la prisión perpetua de Antonio Pérez por su intriga. Tuvo la prerrogativa de condenarlo a muerte; pero, lo llamó ante sí:

«Don Antonio, tuve fe en tí y en ella. ¡Les amo! pero yo soy el Rey bajo la Tierra, Dios les perdone en su Trono del Cielo».

8-12-1986 / San Diego

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Genealogía

El guabá

2007-12-09T23:24:00.000-08:00

No quiero pensar porque no quiero que el color del corazón se una al dolor del pensamiento: Emilio Castelar

La gente no quiere verlo. Ni recordarlo. Ya no se sabe dónde está. A menos que su paradero sea la tumba, o el frío e infernal destino de los muertos. Mejor será que nadie mencione al hombre que adquirió rango de canalla, tan insperadamente y cuando viejo.

¡Se le quiso tanto!, dijeron al párroco de turno. Y, hace unos meses, una beata de la iglesia, criada que limpiara su apartamento, sorprendió al perdido con una mujer desnuda en su recámara. Es cierto que no estaban en acción. Pero ella le mostraba el nalgatorio y sus pantaletas estaban sobre la alfombra y el padrecito tenía los ojos asustados.

¡Fue a Débora a la que vio! Una víbora siquitrillada. Desde siempre una niña coqueta. Crecida, mozalbeta gallaruza, problemática, buena para nada, barril de pólvora, cercano al incendio permanente de la vida, según la describiera más de uno.

Y la criada paró la oreja, se apertrechó discretamente y oyó lo que la mujer y el cura conversaron: Mujer, ¿qué has hecho? ¿Cómo te dejaste tatuar un guabá en el trasero? ¡No eres la misma que yo conocí?¿ Dónde esta la niña que fuiste y que yo admiré?

Ante la observación, Débora se quejó: ... ya no te gusto, ya estoy fea, ¿no? ¿Por qué me acuestan si me van despreciar al poco rato? Pues eso me pasa, que no hallo a uno fiel y verdadero. Que todos toman ventaja y me abandonan. Me tiran como chancla como hizo usted...

El respondió:

... Te alejaste de la iglesia, hijita mía. Te he buscado y me rehuyes... Te pedí perdón y no has perdonado... y sabes que fuiste mi primera pasión y te quiero bien, pero ahora en el amor de Cristo...

Ella se quejó:

... ya no te gusto, ¿no? porque he sido de varios hombres y tengo un macho de verdad que no se esconde en la sotana; y él me pega y me aborrece, pero me come cuando quiere...

Es todavía hermosa; su rostro tal vez menos que diez años atrás. Hoy es su alma lo que apesta. Es mucho más enojona, garrullera. Su boca es un cuchillo que él ya no besaría. No queda en ella una pizca de inocencia. Ante él, quien la amó con transparencia, irrumpió con violencia inoportuna. Casi asaltó la casa cuando la criada abrió el portonzuelo que va a la habitación del Virtuoso de Cuenca. Débora se levantó el vestido como una putezuela. Le mostró el tatuaje que estamparon en su piel: Una vez te comparta mi ponzoña serás mía para siempre... Un guabá con dicho lema arde cuando se deposita sobre las asentaderas.

Vino a provocar al viejo que puso fe en ese perdón que ella no le dio con la humildad y certidumbre con que él lo esperaba. El mensaje del tatuaje sería una declaración de guerra, no sólo una amenaza...

Cinco años atrás, aún más hermosa, el cura supo que se embuchiría. Sería como el guabá de la nalga: una araña peluda y cuya mordedura sería letal. Supo que bebía en los bares y, en ebriedad, maldecía haberlo conocido. Blasfemaba el nombre de Dios.

Dejó, por igual, la universidad por un hombre que se ha tatuado el cuello, las espaldas, los brazos y parece una vitrina, con escenas de estúpidos motivos... ¡Qué mucho ha cambiado! Ovejita del descarrío: Débora, pobre mujer...

A los 13 años, cuando ella fue adolescente y virgen, él la bendijo con su mirada y, a solas, al reflexionar sobre la brutalidad de la estructura social del mundo y la naturaleza del pecado, ella venía a su pensamiento y, al mirarla, sus ojos se consolaban y al dolor del mundo, él lo pensaba menos. Cuando hay esa belleza y esos regocijos que ella inspira, el mundo es perfectamente vivible, casi arcádico...

Ella vino a confesión, por tercera vez, después que él quedara embrujado por su encanto. Y por hallar este consuelo, la compañía y las frases de estímulo con que él la animaba, creyeron ser amigos, a pesar de todo. Débora nació en una familia que Dios bendijo con mucha riqueza de fe y de medios. Y a la ovejita negra de la grey, niña en la que se fijó, había confiado su amor y su líbido. Ahora supo que tenía un novio de oscuros orígenes.

A solicitud de su familia, él dio reprimendas, a veces consuelos; pero, siempre ¡lo mejor de su buena voluntad! Y, aunque se la había sentado en las piernas en par ocasiones y, encantado por sus lindos pechos de niña precoz, aunque quiso dormirla a besos sobre su pecho y tenderla sobre su sotana, se detuvo.

De pronto, la mujer estaba allí. Ayer, el más lindo cordero, la ninfa de los cuadros de Gessner que su padre amaría igual que él si la hubiera conocido, tenía una actitud diferente. A pesar de sus hábitos, esa niña de ayer hizo que él sintiera que tenía un corazón de pastorcillo y que en su comunidad se halló La Arcadia y una ninfa vibrante.

Una complicidad divertía a Débora. El ya sabía que había caído en manos suyas, al chupar de sus teticas y hundirse, de narices, sin bigotes, en su coño y besar las nalgas, con más pasión podenca que los perros salivosos que lamen una herida.

Antes de su tatuaje, a ese tajo insinuante, indescriptible, cismático, lo admiraba. ¡Qué lindo culo de mujer, Débora! Extasiado por ver la ranura, divisora del doble hemisferio de sus nalgas, por no desflorarla, apeteció tomarla por el ano.

Habría jurado que, de haberse liado con ella en sodomía, por el agujero del enchutaje, se vaciaría toda la fe que de él hizo al cura y al varón decente, generoso e idealista, que anhelaba ser. Ella lo miraba, traicionda por la sed del deseo, y sus ojos se le iban a las pelotas y al pene del Virtuoso de Cuenca y por ardor y ansiedad vital, jadeaban ambos.

¡Sí, con mucho gusto, ella se habría entregado y él, maduro, humano y pecador, como todos, lo adivinaba! Lo temía.

En un segundo, a la vista del cuerpo de la niña, se sucedieron unas imágenes, unas tras otras. Las vio como si fuesen fragmentos de video, las oyó como si las cantara el coro de su iglesia, la olió como pólvora que, de pronto, estallaría hasta chamuscar sus mejillas con una sensación menos agradable que esa mezcla de rubores y aromas que dejaran los muslos de Débora pegados a su piel...

La primera imagen es de una mujer, Inés de Manfield (tan linda como Débora); la segunda un Arzobispo, Elector de Colonia, que es él, el Padrecito 4 siglos atrás, al menos, o cualquier otro con sotana.

La tercera visión alude al Papa desautorizador y la cuarta es una imagen sobre los cinco años de guerra, a partir de 1583, que ese incidente que recuerda de sus lecturas teológicas produjo. El sacerdote Gebbard se había enamorado de Inés y deseoso de casarse con ella, abrazaría el protestantismo, polarizaría a los feligreses de Colonia y arrastraría la ciudad a la violencia.

Hay que aprender de la historia y de los siglos. Tendría que evitarla.

... cúbrete, pequeña... vístete otra vez... es mejor que te vayas porque ya hemos pecado...

Ella preguntó: ¿No te gusto?

El reaccionó: Me fascinaste, pero vete...

La boca del cura siempre tuvo un delicioso tufillo, casi siempre dulce como prisco, y comer la ostia, entregada por sus manos, para ella fue dispensarse el pensamiento de ser deseada y amada desde una raíz profundísima de vida. Por esta convicción siguió en la Iglesia, creció, se enamoró, olvidó, hasta que empezaron a dañarla los hombres que no eran como el Padrecito.

¡Otros, otros! Y lloraba al confesarlo.

¿Qué pasa con tu vida, Débora?

Demasiado, por desgracia. Dos veces consecutivas su novio la plantó ante los altares.

En cuanto a él, muchos lo conocieron bien. De él recibieron consejos y bendiciones. Por eso lo llaman el Padrecito. Fue varón excepcional y santo hasta hace tan poco. Y recibió muchos apodos cariñosos, pero hoy la gente desempolvó un gesto vindictivo. El curilla está acostado sobre una peña de granito.

¿Dónde recostaré mi cabeza?, pregunta.

Escucha a la gente incrédula. Desde el campanario, se repica un salmo que condena. La confianza de creyentes, cebados de espiritualidad y prudencia satisfecha, ha sido defraudada.

Mea culpa, mea culpa.

Por esos mismos días, cuando su vida se ensució por chismes y diretes, se halló un cadáver. El evento ha creado cierta confusión. Se dijo que, en su pequeño apartamento, cercano a la parroquia, el Padrecito se habría quitado la vida. Mas ningún comunicado de prensa ni funcionario en la arquidiócesis asegura que el muerto es él. El cadáver está en la morgue, aún sin identificar. La mayor parte de los vecinos calla. No han ido a verle ni se quitan la duda. Si el cura ha muerto de veras a nadie le importa ya.

Débora y su familia, únicos que, por actitud de atropello en la ciudad, no cejarían en su empeño de escarnecerlo, después que la criada dio la queja, han dicho que él está vivo, solapado por la Arquidiócesis y que el cadáver en la morgue será el de un indigente. Un tipejo será, desafortunado por el vicio y sin hogar; uno que entre pecadores de la peor estopa, el Padrecito, bobalicón y simbombo, compadecería.

No es la primera vez. A los criminales, lo mismo que a los humildes, él juzga con gentileza frailuna y, si los ama, al encomendarlos a la Voluntad de Dios, con la misma vara y medida que ama al virtuoso, los pondera siendo perversos. Habría asignado un catre de su alcoba al muerto y, de seguro, lo tuvo bajo su techo, cobijándolo con frazadas limpias de su gavetero y accediéndolo a su baño, porque, providencialmente sobre el Padrecito se recuerda su sermón por los pobres. Uno en el cual dijo que, para los desamparados, vivas almas sobrevivientes de las calles, los descarriados más hedientes en carne de pecado, los mugrosos de catinga y sobaquina, gozar de un largo baño, con jabón perfumado, de una taza de café y un caldo enjundioso de gallina, es su primer día entre los justos. Es entrar, con anticipación al rapto hacia los Cielos y ser bienaventurado, en las moradas que Jesús, la Puerta Abierta, ha prometido. Voy pues a preparar lugar para vosotros...

Un cafunga se murió en la casa del curita. Débora se pregunta si habría tenido algún mérito que el Padrecito adivinara cuán afligida tuvo el alma el desgraciado y regresara de su escondite y diera santos óleos. Según ella, el Padrecito perdió su virtud y de su corazón se borró la autoridad de Dios. Y ya no sabría dar auxilio al que sufre, ni dar almíbar a los asuntos que antes él razonó con tino.

¿Quién imaginaría que, cuando ella tiernamente se acercara en aras de consejo, lo que él llamara su filosofía de la realidad, Wirklichkeitphilosophie, quedaría reducida a la imagen de una araña peluda y venenosa, que mordería a sus fieles para originar un lento sufrimiento? Incredulidad y venganza.

Este guabá también te acusa, Padrecito, había dicho Débora.

Ahora, mejor que sea de ese modo, en candelero público, está expuesta su maldad ponzoñosa. Por diecisiete años, Débora supo cómo el curilla gaspaleó entre aguas turbias. Por tal razón, se arrepiente de su confirmación católica. Ha dicho acerca del bautismo (tema acerca del que él hablara muchas veces, aludiéndolo como una protección divina para pervivir en la lucha contra las tentaciones de este mundo), que es una ardid satánica y que ella lo ha verificado por seductivos rituales. Casi siempre oníricamente.

Cuando escuchaba alguna misa que él oficiara, Débora sucumbía en malos pensamientos. En la mañana, por haberlo escuchado, o por sólo haber pisado los atrios parroquiales, alegaría que ella despertó con sus pantaletas en los tobillos, el olor de semen, el vestigio de la boca de él, el sabor del vino de la iglesia, el olor de lirios e inciensos del altar. ¡El olor a él y sus lujurias! ¡el pandemonium!

Desde que las manos del teutón cuequense levantaron su faldica y acariciaron sus muslos virginales, Débora ha insinuado que ha perdido la paz. Abre sus ojos enormes, pero no llora. Me embrujaste, Satán de Cuenca, dice. El sí ha llorado como un niñajo arrepentido. El macabro oficiante, el dizque Virtuoso de Cuenca, utilizó su lengua con sabiduría convincente porque su elocuencia en los sermones la cautivó; pero, al mismo tiempo, además de sus palabras, el órgano se fue yendo a campo traviesa y a lamidas, como ágil y rasposa serpiente, invadió en lo profundo de sus vedijas.

El buscó su alma y la llenó de babas con su boca. Sedujo con poder no humano, diabólicamente. Ella quedó adormecida con regocijo misterioso...

... como si me drogara...

y las bragas se quedaban colgadas a la altura de sus pantorrillas y tobillos. Con sus mejillas, como radar, él recibía las vibraciones cercanas: las rodillas femíneas, tan suaves y sedosas. Entonces, él pensaba que la mujeres son ángeles, más vaporosos que óseos y se gozaba. Sus pómulos, sus orejas, sus labios... toda su tez, al rozarse o sumergirse, o extasiarse dentro de las entrepiernas que Débora abría, ahuecándolas como dos puertas, se silenciaban los ecos de su vida repimida. Sentía que aún las superficies más dulces y suaves de un cuerpo femenino, tienen átomos en llamas y temperaturas que a él agradaban más que la brisa del invierno y el aroma de las azucenas.

Desafió su escrúpulo, su miedo angustioso. El filtró sus manos y jaló el elástico que sujetaba la bikini a ella. Al fin, porque se las descorrió, emocionada y despaciosamente, ella se abrió. Una vez quedó sin pantaletas, estaría a su merced. Las manos, impertinentemente tibias, apretaron sus pulpezas. Y aún debajo de sus muslos y sus nalgas, el áspid de su lengua y de sus dedos taladraron. Se premió el alma cuando mordió su púbis. Y vino un orgasmo, uno y otro. Y ella jamás olvidaría que fue una inesperada complicidad de regocijo.

El sonrió complacido.

7-3-2002

El muerto

2007-12-09T23:13:00.000-08:00

Dios es incierto. Dios es angustioso.
Dios es como la
mujer desnuda: Yván Silén

Enterado de las cartas de su padre, el expulso sacerdote evitó la invitación al encuentro. No quiso ir a mentir diciendo que todo esté en perfecto orden. La iglesia lo bajó del pedestal en que lo puso. En su dulce rostro de antaño se marcó un rictus de amargura. Su cuerpo es un garrobo. En pocas semanas adelgazó mucho. Su cabellera cae sobre su frente como alpiste y hierba tembladora desafiada por la brisa. Viran las caras y niegan el saludo las mujeres que a él, en confesión, habían contado sus intimidades, de verbo ad vérbum.

Débora trajo a su conciencia mil mortificaciones al acusarlo sorpresivamente. Había acariciado sus muslos. Chupó de su pozo más secreto. Jamás pensó que esta verdad de su acto se dasataría diecisiete años después para hacer unos gigotes de su vida y volcarlo en el descrédito. Estaba excomulgado y sin trabajo.

Para el Padrecito había planes, aún no confirmados, de que sería llevado al extranjero, a no se sabe dónde, ya que un anciano pedía verlo en algún paraje de Europa. Una separación de 30 años, sin noticias entre ellos, al fin y a la postre, produjo que se recibieran varias cartas procedentes de Cuenca.

Su padre, hombre rico, centenario, amante de lo bello y lo sublime materializado, casi ilustre, fue discípulo de Karl Dühring y, cuando huyó de Berlín, por causa de la guerra, se asentó en Cuenca y crió de guacho al futuro sacerdote. ¿De qué manera, tan feliz y sin la influencia de mujer, o madre, lo habría criado, que él se decidió por la sotana y una vida discreta?

¡Esta vida que, por cierto, se ha escurrido!

Aún cuando no fue la carrera religiosa la que él quiso para el joven, el burgués se consolaba porque el muchacho era dulce, generoso y despierto y, antes de que partiera para sus estudios superiores de Teología, lo indujo a leer de su inmensa biblioteca. Junto a él admiraba las reproducciones de los lienzos de Salomón Gessner. Escenas bucólicas, ninfas y pastores, mundos casi angélicos de vida sencilla y paisajes, menos montunos y tediosos que Cuenca. Le inculcó, sin que se renunciara a la intuición de una belleza encantada y subjetiva, una concepción monista del mundo, al estilo de C. Darwin, R. Mayer, L. Geiger y, sobre todo, Ludwig Noiré.
En la hacienda de Cuenca de su padre, el seminarista cuando volvía a España, por unos días de descanso y vacaciones, en su lugar se ponía unas ropas de aldeano y llevaba, sin que nadie se lo pidiera, garrafas de agua fresca, o ajonjolí, a los campesinos que criaban cabras.

Sin embargo, han pasado treinta años. El no quiso dar la cara y se quitó la vida torpemente para evitar el reencuentro.

8-4-2002 / Adquirir Películas Click Here!

Oblatas del Santísimo Redentor

2007-12-09T22:59:00.000-08:00

A Antonia María de Oviedo

A Antonia María nadie la nombra como Hermana, o Sor, en ese sentido de una protectora de la ofrenda / oblata, o falsas cortesías al oculismo divino. El rumor es que, en el pueblo de Ciempozuelos, habla un lenguaje de rameras, se inmiscuye con las mozas del partido y parece una de ellas a pesar de que viste sus hábitos monjiles y esos faldachones que disimulan su hermosura. Mas, dicho sea en verdad, es una monja que cree en Dios y practica las obras de misericordia, unas de las cuales son corregir al que yerra y redimir a los cautivos. Consuela a las que sufren; enseña al que no sabe y perdona las injurias.

Cuando visita los prostíbulos, la gente libidinosa reconoce el milagro («han vestido al desnudo») porque, sin duda, Antonia María llega con sus estropajos negros de religiosa y ella bien que se vería desempaquetada de sus faldachones. Tuvo una larga cabellera rubia, desgraciadamente hoy cortada. Si se hiciera rizos, vuelto a crecer su pelo, parecerían cataratas de oro, chorros de luz, que darían más brillo a esas estrellas azules que son sus ojos pegados al firmamento de su semblante hermoso.

Antonia María de Oviedo, fundadora de la Oblata de Ciempozuelos, también es llamada la Toña de Ciempollas. Desde que, en 1864, se dedicó a redimir al puterío, ha redimido a cien. ¿Quién diría que había cien pozuelos de amor por ahí esparcidos, cien pollotas cinga que te cinga?

Ya, en las afueras, no se consigue más, no se puede pagar a esas niñitas graciosas, aún inocentes, que todo lo ejecutaban con gusto, con agradecimiento. Nenorras que, si bien se tornarán impúdicas con los años, ejercieron con delicadeza las artes de amor. Las putillas de ninfalia virtuosa te chupan la verga sin prisa, como quien disfruta un caramelo. No están ahí, como las veteranas, apresurando su mamada con chapucería y gestos de 'ay no me gusta, no quiero', para tan pronto vean o las sorprenda el derrame y el desplome eréctil, voltearse y escupirlo con el desprecio de quien obtuvo un trago amargo. «¡Vístete y véte!» Bueno, cobran antes de dar cualquier servicio.

El sexo ya no tiene misterio, sino una compraventa con mecánico trámite. «Desfógate y véte, o beber y largarte».

Pero, gracias a la agenda de La Toña, se han aprendido muchas cosas en Ciempozuelos. Ella dice que aún el placer / el amor físico / el afecto son ofrendas que a Dios regocijan, porque El es la única causa capaz de producir efectos tan compensadores y deliciosos. En su congregación se enseña que los estados mentales son motivados por la acción de Dios y que las obras de misericordia no serían necesarias si no se creyera en ésto. Agrega que el Demonio / lo divino perverso, o dionisíaco, es una mera interpretación acerca de la riqueza del cuerpo, es decir, la sangre y la piel, que es la tierra, sobre la cual las aguas habitan. Aguas del placer, pero, obsérvese bien, Dios hizo los pozuelos de vida, el vientre y el sexo de la mujer. Dios hizo los días para que baje el óvulo y puso en las cavernas vulvares, la mucosa y el ritmo de sus contracciones. El sexo es una danza divina.

Por enseñar estas cosas y por utilizar unas analogías metafóricas, hoy por hoy, tanto la putarraca envejecida como la nymphette de nulípara, entienden el organicismo de su propiedad más valiosa. Son dueñas de sus cuerpos y la verdadera producción que con éste y de éste puede derivarse es tenerlo bien nutrido, sin hambre, proteger cada fase de su movimiento y cada posibilidad de su protección. «No salgan a la calle sin buen abrigo; no mendiguen en lugares oscuros», La Toña instruye.

La más linda de las putas de Ciempozuelos es una flaquita dulce como un higo de Murcia y dijo a Antonia María: «Los hombres me desearían más gorda para su mayor disfrute. Mis senos son demasiado pequeños y parezco un varoncito, un simple efebo mitológico».

«El que quiera leche que vaya a ordeñar sus cabras a su casa; el que quiera carne en abundancia, vaya y críe sus cerdos», contestó La Toña. «El capital que Dios te dio es esa esbeltez, niña mía. ¿No dijíste que bailas mejor que ninguna en el tugurio? No has nacido para impresionar con tetarrones. Capitaliza tu placer, no acumulando las grasas, a pedido de malagradecidos; en su lugar y empero, baila. ¡Es lo que tienes que hacer! ¡Danza, pequeña, como las niñas de Jerusalén!»

«Estoy llena de experiencias. No hay un amor sincero. ¡Puras decepciones con las promesas de tanto macho pretencioso y zalamero! Represento un billete que se paga de mala gana, porque ya no soy buena ni bella ni joven; pero tengo que vivir y pagar un techo y mi piso. Soy la ramera mala, la malquerida».

«Mujer, deja la taberna ya, no bebas una gota más con los cadetes y abandona el colchón de los placeres. Dios te quiere en la Oblata y te lo dicho. En oraciones, el Santísimo Redendor se me ha comunicado y dijo: 'Tráeme a esa gordita, a La Tabernera, ancha y hedionda como es, porque ella ha visto muchos caminos. Cada vena, cada arteria suya, se ha torcido hacia rutas sin paz, sin regocijo; varicocele espiritual se ha vuelto, mas aún así, vé y díle que, para la vejez de sus canales y túneles, para su piel agrietada y su furor uterino, tendré menos arrugas y un destino de besos. Tráela con el billete, o las monedas que a ella se dan de mala gana, porque yo fletaré un ferrocarril hasta mi casa y le daré morada en mi Cielos, en premio a lo que haya sufrido'».

«¡Bendita seas, hermana de las zorras!», contestó la vieja.

Así es Antonia María de Oviedo. A veces la Inquisición, las beatas y las Milicias calumnian, hostigan y aún arrestan las niñas viciosas que se escapan de la Congregación que fundara. Ella sufre con paciencia las flaquezas de sus putitas redimitas, niñas de la Oblata, con poco gobierno. ¿Quién puso orden en sus emociones, en sus cerebritos vacíos, antes que La Toña? Nadie las educa; el corazón es la Bolsa, pero le dicen: «Haz negocio con ese corazón pecaminoso. Súrtenos de placer con esa riqueza. Eres el banco de las liviandades y, nosotros, policías que te observamos, orientándote al orden».

Pues, la Oblata del Santísimo Redentor está haciendo una gran obra. En los prostíbulos que ejerzan las que saben cómo protegerse y acostar un cuaco majadero, como esos cadetes y vigilantes que multan y persiguen. Al policía, ténganlo contento con culiadas, insinuarán que también ustedes pueden chantajearlo donde más le duela. Ciertamente, ésto lo aprenden en secreto y en metáforas porque Antonia María, para ser tan jovencita y aristocratona, sabe mucho. Antes seducía a los poderosos, con una coquetería de ojos, un giro súbido de cabeza y desparrame de sus cabellos y rizos de oro. Su haldear cachondo es secreto todavía guardado.

Tal vez uno que otro día lo cuente todo: pero las putas, con sus pocitos de ternura y alegría, son ya sagradas en Ciempozuelos. Que nadie se atreva a ultrajarlas, sin tener su castigo. Si no lo cumple la ley, la Oblata va como un cuchillo. Que nadie la enferme, las golpée, o deje de pagarles. La Amiga de las Zorras está en vela.

3-6-1999 / Adquirir Películas Click Here!

El Gringo de Cubero

2007-12-09T22:36:00.000-08:00

«El Gringo», ex-ratero, hermano de Cuco «El Puma», Rogelio «El Camarón», Felicia, Cuca y «Papiro", vivía al lado de la casa en que vivió «La Carlita», a sotta voce orgullo de El Pepino, ícono glorificador del sensual Pueblo Nuevo. Son hijos de Don Fundador Cubero, quien como Juan, fue socialista en tiempos del poder de La Mogolla. Cada uno de los hijos de Don Funda, forjó su historia, dibujó disparates en la memoria pueblerina... y salieron coloraos; sí, parecían gringos, ya que fueron grandullones, con genética esbelta, energía y buenos músculos.

En su punto de belleza, desde adolescentes, Cuca y Felicia exhibieron su esencia: ardientes, vivarachas, llamativas. Y Millán Matos, el proxoneta, les puso el ojo y se las llevó a sus bares de tugurio, donde los jíbaros galanes, después de la zafra o las cosechas de viandas y frutos en sus campos, paraban en la casa de «Ja», por los rumbos de Rabo del Buey, y le alquilaban las bicicletas de su agencia. Harán lo que se espera, en esos años de boleros mata-penas, melodiosos y velloneras que se ubican en esquinas para, desde temprano, en el tránsito vespertino hasta la madrugada, llamar al trago y al cachondeo tropicaloso.

«¡A tirar el plante entonces!», farfulló un cliente, corta-cañas, después que Ja rentó la bicicleta.

A ver a esas dos putas admirables: las hijas de Don Funda.

«Echar mi billarcito es lo que me place!»

«Bailar con Felicia La Camarona es lo que quiero», dijo el otro.

En fin, sus aromas tiene, por igual. Cuca Cubero... porque su propaganda, vox pópuli, alega que es la más linda de todas. Tan linda es que a buscarla, con Millán, viene Forito y Santos Méndez y la llevan a sus lugares, como si fueran baales. Casi divina se juzga la hermosura de Las Camaronas, por lo que, en las Ninfalias del paraíso del Amusement Center, ellas son vestales, centro de las miradas apetentes.

Papiro fue un muchacho estudioso, serio, aplicado. Su inteligencia consolidaría las sobriedades del buen comportamiento. Al crecer, viendo el pueblo, su familia y su némesis, emigró a Pennsylvania y se olvidó de Pepino.

No así Rogelio, el primero de los camarones.

Tenía las manos largas. Ojos de lince velón. Por endijas de las chozas de madera de Pueblo Nuevo al Guayabal, de Stalingrado a Tablastilla, metía sus ojos salaces; se ligaba a los maridos en faenas, a las hijas que crecen, año con año, dormidas sobre catres, moviéndose, semidesarropadas, nerviosas por el frío o el calor de la noche... Un día serán hembras, dignas de que una pinga les rompa las cobijas y les visite muy hondo, vulva adentro y las ponga a gemir en despatarres. Es un espión, perseguidor de pantaletas. Se las roba de los cordeles. O mete manos hurtadoras en las tinas de lavado. Las saca del fondo jabonoso de algún baño cuando cree que ninguno lo observa. O ve cuando la lavandera da por terminada su faena y cuelga muchos trapos a secarse.

Un tendido de pantaletas es un tesoro. Una tentación [para juegos retrercheros] de su psiquis.

Es un fetichista consumado. A la copa del corpiño la muerde, sin lograrlo. A las pantaletas las huele, las besa y, en alucinaciones, se las ingenia para vestir a sus amantes. En su imaginación varonil, quisiera ser como Elvis Prestley o, al menos, como Rubirosa. Es que, con deleite, fuma la yerba marihuana. Vive acelerado desde el alma; pero su carne sube a un carro acelerados. Y lo lleva hasta las nubes donde el placer juega su billar y él siempre gana y autoriza, por ello, a que limpien su alma de carencias y de maldiciones.

Rogelio se conoce los callejones donde hay bares y ventorrillos. Es, en la fondita, de Tito Vargas donde come su platillo de cuajito, morcillitas y modongo y, a veces, se atraganta. En el barecillo, con Don Pita, el consejero, es donde él espera que avance la noche, ya que irá hasta el Casco del Pueblo y buscará una tienda con vitrina.

Donde haya maniquíes femeninos, con bustos que le quepan en el puño, verá a seres casi en pañales o en falditas. Ante estos figurones o angelones se hará unas pajas en caliente. Serán puñetas enervantes por la abundancia líquido-jariosa de su impulsión y erotismo. Dejará el semen chispoteada sobre el cristal y volverá a Pueblo Nuevo, sonriendo. Las puñetas puede que se lo coman en vida; pero, son más fáciles de adquirir que la droga, o el alcohol, o las mariposas en la noche.

Este es un titerón con palomilla. Bebe y jode cuanto puede; pero cuida su predio y tolera los valores que le enseñara su padre desde los tiempos en que Chilín Echeandía cuidaba la lealtad del voto por la Unión Republicana y La Mogolla, que presidió el buenaso de Don Nito Cortés, alcalde socialista del Pepino.

Don Funda y Chilín anduvieron con la Banda de los Siete Puñales, negros pistoleros de Tras Talleres, Santurce, pero profesionales. Extorsionaban a punto de revólver. A los valientes, boquirrotos, los neutralizaba el miedo, el miedo. Con las Siete Puñales a muchos liberales se les dieron sus matariles y golpizas.

El padre educa como puede al familión que tiene, aunque de hembrotas, como sus hijas, sabe poco. Espera que se casen bien, que ganen sus billetes, si es que no son tan tontarronas como El Puma pajiolero.

Con tal escuela, se explica por qué El Gringo, más chico de los varones, cayó preso. Está en la Correccional de Menores. Siempre fue bochinchoso, travieso, amigo de garatas y abusos. Arrasaba los carritos de los ventorrilleros. Robaría frutas y, cuando chico, aún no adolescente, la artesa de los dulceros. Pegaba sin piedad cuando era provocado. Carterista. La impaciencia la tuvo, a flor de orejas, por terquedad de no querer oir, a quien lo surte de imploros, o de buenos consejos.

Lleva unos meses de penitencia en la Correcional después que asaltó la Farmacia Rabell frente a la Plaza de Recreo. Como La Providencia de Gerardo Pérez, es uno de los establecimientos más viejos en su ramo en Pepino. El saldo de su robo fue poco, centavería y menudencia que apenas sirvió para una sola noche de disfrute. El y otros rateros se fueron a La Plaza. Habían comprado unos dulces y cada cual un helado. Sobró muy poco y El Gringo dijo:

«Pal' carajo. El resto es mío; mía la idea del robo».

Haya sido mucho o poco, fue a don Chucho Rabell quien robaron. Y él viene, como dijo Don Funda, de una cepa de santos. Rabell, padre, fue Padre Espiritual de Pueblo Nuevo. El fabricó el primer parque. Cuando fue el Alcalde, don Narciso echó los cimientos a la luz del progreso. Fue tipo y figura del heroico Prometeo.

«Ese robo es como robar a tu madre», oyó que Fey Méndez, el Alcalde, le dijo.

«Rabell Cabrero fue santo», realegó Don Fundador, quien una navidad quiso que El Gringo saliera de la cárcel. Tenía nostalgia de su muchachito, al que sólo le adujo como tara, «es que es travieso; se ha criado sin su madre».

Dos meses más, El Gringo salió libre, por gestiones de Fey e imploraciones de Cubero, padre. El prometió, ante el Alcalde y Fundador Cubero, que trabajaría en la limpieza, higiene y embellecimiento citadino. Trabajar en lo que sea es mejor que la cárcel.

«Trabajarás para la Alcaldía; pero, un robo más que cometas y yo te mando hasta Oso Grande», lo advirtió Méndez Cabrero, el Alcalde.

Ha cumplido bien. Del primer cheque, sin que nadie lo pidiera, El Gringo repuso lo robado. Fue donde Chucho Rabell con el dinero y don Funda vio a su hijo arrepentido, lloraba porque decía:

«¡Don Narciso fue santo! Dio el parquecito a Pueblo Nuevo, nos hizo unas calles...»

Se refirió al hijo del médico catalán, que llevó su mismo nombre, al viudo de Consuelo Fernández, padre de nueve hijos! En 1906, el Gobernador William H. Hunt lo nombró Alcalde del Pepino.

Cuando don Fundador Cubero le conociera, le explicó a su hijo porque le parecía Don Narciso Rabell Cabrero, prócer de la Patria y el primer Padre-Fundador del Pepino moderno, ante el propietario robado, le declaró:

... que sin él no se tendría acueducto ni planta eléctrica ni buenas calles... y tú robaste a su hijo, cuyo ancestro es santo y de prosapia...

Y El Gringo lloró y quería arrodillarse ante Don Chucho como si éste fuera un sacerdote.

No lo permitió Rabell Fernández y, pocas semanas después de este incidente, al que pasara por la calle, frente a la Farmacia, con la cuadrillas de quienes trabajan con Sanidad y el camión de la basura, lo llamó.

«¡Gringo, te llamó don Chucho», le gritaron.

El viejito blanco, canoso, se apostó en la puerta de la vieja botica. Una caja, empapelada de azul, sostiene con sus manos.

«¿Qué se le ofrece, señor Rabell?», lo saludó El Gringo.

No esperó reacción ni más palabras. Don Chucho puso la caja en manos del muchacho.

«Un obsequio que te doy. Lo tienes merecido».

Con el mismo dinero que Gringo Cubero devolviera, le compró unos zapatos.

Este gesto cambió la vida del ex-ratero para siempre.

Ha sido ejemplar su comportamiento.

Es buena persona y honra regenerada de los Cuberos.

Del libro Leyendas históricas y cuentos coloraos

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Uno es un zorro viejo

2007-12-09T02:09:00.000-08:00

Siempre el corazón
se vuelve a las cosas más simples.
No es madurez, sólo abandono
en pos del egoísmo decentemente impuro
por vivir observante, vigilante
del rostro.

Uno es un viejo zorro, reflexivo
y medita que la vida es recurrente,
rencorosa, y cela su camino.
La vida no lo entrega todo.
Uno es la cara más vieja de las cosas
(y algo nuevo está en las cosas,
sin que se nos halla mostrado).

Sólo se atestigua que la gota golpea
sobre la peña. En su lento oficio persiste
y agujera al fin, lo que se puede.
Se ríe porque envejeces y lloras.
Lo más hondo de tu agujero es juventud
que no te pertenece.

Tú no verás el fondo de la peña.
Antes te mueres con arrugas
y con la misma sed en la mirada.
Es amargo, a veces demasiado,
gotear interrogantes, más profundas, corazón,
herir la peña, pero con menos tiempo.

De Heideggerianas / Genealogía

Zu-sein / Habérselas

2007-12-09T02:07:00.000-08:00

Zorrillo tonto, despojado, soy.
Clueco entre nidales y empalizadas
pío, zafacón del tenderal, huérfano perdido,
ser en extravío, cantáro lleno
de todo y nada, en zafariches, muino.

¿Dónde estás, Pastor,
que en descarrío te llamo?
¿Cuál es tu presencia, Zorro viejo,
que en el lenguaje me pierdo, sin sustancia?
Enséñame, Zu-Sein, los quiénes
a que hablo, si soy relativamente a
no sé qué mansedumbre.

El rasero me trajo de narices.
Si el existir es habérselas no existo.
Si encarar es vivir yo estoy agonizando.
Si hacer frente es palpitar, yo estoy inerte
y me apago en el mundo tenebroso de los útiles.

¿Dónde estás entre el Delfín y el Cisne,
dónde te constelas que no te veo
ni en el Sur ni en el Norte?

Zorro viejo, padre del perro bravo,
autor capcioso de la fuga
y rival de las cárceles del mundo,
muéstrame los peces con el cofre de hueso
y sus agallas salvajes y el poderoso escudo?

Díme qué existe debajo del pantano
y cómo se aúlla de rencor
en los desfiladeros.

4-2-1976 / Búsqueda de personas

Zorros viejos

2007-12-09T02:02:00.000-08:00

En 1540, en brasa de tormento,
me habían quemado vivo. De mí
no quedó ni dominguillo con que espantar
la muerte y la colonia; pero en la Nueva Granada
los yalcones me lloraron y, como yo,
serían rebeldes, cimeros, indomables.

El procurado Zuhandenheit se armó
de la congruencia, de la solicitud
de lo aún no hallado: su heroísmo.
De turno, inesperadamente, fui el héroe
del Gran No, conciencia del destino.
Pedro de Añasco no tuvo tanta suerte.

Fue sedimento sin recuerdo
en el fondo del pantano. Quisieron
repartir mi pueblo en encomiendas
como útiles de oprobio,
como cosas y esclavos.

¡Pero no somos eso!
¡Somos gentes, Bewantnis
yalcones, zorros viejos, carajo!

3-12-1977 / Récord de Nacimientos

List

Zorro viejo / 2

2007-12-09T01:57:00.000-08:00

Ni la razón ni la intuición pueden captar abalmente el ser de lo que se encuentra: Martin Heidegger

Porque, en oscuros corrales de mentira
y, en guaridas del monte,
mi rival hizo ciudades
y perjuró: ¡a la zorra, candilazo!
yo persisto con mi cabeza ancha
y con mi hocico agudo.

Soy un perro salvaje,
aún dueño de mi olfato.
Los entes manifiestos vienen-ante mis ojos
y yo no los persigo; pero a las aves de corral,
con cluecas mañas de Bezug
e hipócritas ardides, referencialidades,
yo sí las cazo, voy por ellas, las espanto,
las muerdo y que se vayan, digo.

Su humo incomoda mis zorreras.
Habitan cerca de mí
y a su aroma nauseabundo
yo detesto.

Tengo las orejas empinadas: ¡soy todo oídos!
y desnudo me deslizo con sigiloso paso
y me sigue la cola más larga que mis patas.

Largo y abundante, mi pelo y con él,
nazareo, nazco, crezco, muero,
¡pero ya son muchos los zorros desollados!
¿Y qué será? que me duele por instinto.

¡Pues que no soy intuitivo, entre otras cosas!
¡Que con dolor y con angustia aprendo!
Y a la gruta del desfiladero llamo geografía
y serme-anticipado en mi avanzar,
astucia, mi gramática parda, lo aprendido...

Porque, en oscuros corrales de mentiras,
me exigieron que sea yo su buen vecino
y adormecieron la zorra del sí mismo,
mi soluto, yendo a desollarla
a mis espaldas, aprendí a desconfiar
de entes a la mano.

El arte circunspecto del rechazo, a ver
en torno al zabulón de los corrales
y andar por el Umwelt de su Matoco,
he aprendido.

El mundo circundante de estos invasores
del estero es mi peligro: falsos e inconstantes
son como el yagrumo.

Necios quieren mis zorrillos,
mansa, mi hembra, crédulas las niñas de mis ojos.
Van a zorrear mi madriguera con sus corrales,
van a canjear mi astucia por razones
y yo persisto con mi cabeza ancha
y con mi hocico agudo.

12-1-1976

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Bendición de la zorreada

2007-12-09T01:54:00.000-08:00

Bendita sea la zorra-madre que me parió
y la cautela zorreada que me salva.
Del pantano nutricio me dio su lenguaje.

De sus pisadas de vulpeja, sus verdades
y pezuñas; arcilla de lícuos pezones,
fue mi sustento hasta que mordí
al crecer, pan de mi soluto.

A su gruta en el desfiladero,
su cueva entre malezas, llamé mi casa;
al olor de su pelambre, mi refugio.

Bendito sea el ser salvaje
que me da naturaleza.
Echado en ser mundano me porfío,
me descubro aún lamido por sus besos
y por su lenguaje doy mis alaridos vivamente.

La bicha que me lacta con rugidos me cuida.
Con zarpacillos sin dolama me reprende
según crezco. Grande como el cosmos
es la dependencia nutricia
y lo que la madre instruye
por su hallazgo: Dasein
es la posibilidad junto al peligro.

Esta verdad es cimera como cumbre.
Grande porque no cabe en el juicio
y porque la dice la zorra de mis días:
madre-vida-en su totalidad.

3-2-1976 / De Heideggerianas / de Carlos López Dzur

El derecho a la habitación

2007-12-09T01:50:00.000-08:00

al sociólogo uruguayo Carlos Vaz Ferreira
(1872-1952), portavoz de la Teoría del Socialismo Atenuado

El zorro justiciero de una lógica viva
es que procura; se alimenta de Eros.
Habitación solicita para su noble briba.
Vaz Ferreira fue mi zorro bueno.

La racionalidad y genialidad la buscaría
en lo estofa de su concreto espacio,
de su concreto tiempo. Una mujer lo instruye
como a mí, Mitdasein. El dolor no es Eros.

Los siete pecados capitales no son,
en rigor, principio hedónico. De la moral
para intelectuales, «ve y escribe».
De la crisis de educación y el feminismo.

Piensa en el pobre, sin tierra, ser
en la falta de pan, en la guerra del mundo,
pero no olvides, mi habitación, mi co-mundo.

9-24-1976

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El arte

2007-12-09T01:48:00.000-08:00

El arte es maldición y elipsis
porque no todos gravitan en el ansia
ni condensan el uranio.
Hay quien teme perder su masa
al agitar un verso.
Hay quien se acobarda antes de cantar
en favor de su onda
y alternar con las voces de la luz.

El Ultraje

2007-12-09T01:41:00.000-08:00

Como niñita de su casa, adolescente
de lenguaje, inquieta de comunicación,
perduró su fantasía por algún tiempo.
Sería la primera vez que alguien la tocara
frotándola contra sí, boca de aliento.

Ella se hizo escapadiza por alguna pubescencia
inexperta del lenguaje y andó de manita sudada.
¡Quería voz ideal, su primer beso!
¡Era tan fresca, tan extramundana,
que no conoció el apremio hasta que él llegó
como objeto manifiesto y la sedujo!

Fue entre clamores noveleros del ser-en-el-mundo
que se le interpretó con palabras cotidianas
y comportamientos diseñados de desfloración!
¡Ahora vive en las calles de Un-Zuhause!

7-23-1976 / La paliza

El ser

2007-12-09T01:36:00.000-08:00

El ser está cien trillones de veces
hogareño, en castillo de sangre y proteína.
Entre charcas de nucleótidos, el monarca
pasea, divaga, se estremece.

El horizonte es soluto amurallado
y su paisaje es infinito en apariencia,
aunque nunca lo sepa por sus débiles pasos
y su corta existencia.

... pero todo tiene su réplica de ardides,
poder tortuosamente comprendido,
afán desde ojos, milenario,
y es querer vivir y, aún morir,
lo que lo explica.

Hay un ritmo preciso de conteo.
Una mariposa temblorosa soltó su crisálida.
El monarca también su red de pasos
y la vida es ya para los dos, organizada.

Ahora a caminar... y a divagar
por qué se sufre y muere...

4-11-1992 / Los herméticos

Lupercal semántico

2007-12-09T01:29:00.000-08:00

Sufren del mal metafísico
estas brujas, caprinas, las palabras.
Están malembas con su moral
jineteada en terraplenes
y en zonas maleconas del soluto.
Están por maíz comprado que no engorda.

Se van a sembradíos de crédula impropiedad,
al prado del lenguaje cotidiano.
¿Qué haremos este 15 de febrero,
nosotros, sacerdotes armados
con el vergajo duro de la Cura
y la cara embijada de mapuaza?

Por amor al Pan bien ganado
y los faunos / cimientos del lenguaje,
¿qué haremos por la casa del conocimiento
que va a pique, qué haremos?

6-2-1976 / Guilimbo Borrero

Logía, sacar al ente de lo oculto

2007-12-09T01:17:00.000-08:00

Hay muchos fenómenos que, o no han sido todavía develados o se hallan en lo turbio. Fenómeno es, en este caso, lo que se-muestra-a sí-mismo; filosofía, por consiguiente, ontología fenomenológica universal que arranca de la hermenéutica de la Existencia: Martin Heidegger

Más que constante presencialidad es el hombre
y yo soy uno. Uno con las venas abiertas en el mundo.
Uno en la pregunta de si conozco ya lo conocido
o me queda un quehacer que no se agota.

Sin embargo, en la omniabarcadora unicidad
de la existencia, es que me pierdo. Sufro.
Es un olfato lo que me salva a veces;
es mi «logía», mi tesoro en lo oculto.

En la red de una ballena oscura, la historia
me tragó; sin elección estoy en el vientre del barro,
en la vagina del fáctico naufragio, en el mundo «en sí»
que me reprime, me esconde. Es el Verfallen.

¿Qué voy a hacer ahora si he caído?
¿Cómo diablos es que podré levantarme?
¡Ay, Jonás!, ¿qué tienes a la mano?
¿qué entes manejables por seres manejados?
Un ente que habla soy: Jonás que se anticipa
a verse oculto, Jonás, en la existencialidad y la caída.

2.

Ningún escondite queda que me satisfaga.
El pasado se diluyó en la arena.
No puedo corregirlo
ni por las zorras que amo.
El dolor hirió más que suficiente.
A la angustia de su causa, ¿quién la condena?
De aquí salgo, pues me queda el presente
y la muerte que se asoma a grandes pasos.
El naufragio es tedio; la presencia es logía
y proyecto; el cuidarse, torturante, es angustia.
Entonces, ¿qué es lo trascendente?
si no hay moral a priori, si no hay más que la muerte
y la promesa, el futuro, el aprendizaje militante
de sacar los muertos placeres de lo Oscuro,
¿has de ser mi dialéctica?

3.

Dialéctica, la necesidad me dio voz de consuelo,
hálito de espasmo, alta tensión de muta,
como jauría que se enfurece, rivalizando
ese infinito fantasmal venido a menos.

Me sospecho en das Momentum,
irrupción preciosa de la ira, apofánsis de ser
en alba imperiosa de reencuentro.
Seré en la realidad coherentemente.
Ser así, ser ahí: donde sólo es posible lo real,
personal, objetivo, objetivado.
Al fin, lo concreto es mío. Y domeña
el fruto de la tristeza-necesidad-deseo.

Soy, no porque soy cosificado, contenido,
junto a algo, soy en el sentido de los modos
en que todo se destruye, se amenaza, se encubre.
Soy, en cuanto dolor, mi ser finito, mi echada.

... Mas díme, para los días oscuros
de mi fenomenología antes de la dialéctica,
cuando sea yo quien me enfrente
a la exclusión del sentimiento y de la fantasía,
a la intencionalidad trunca, a los encubrimientos,
¿qué haré con ente en cuanto está
con su ratio essendi, tan mordido,
e inertes mis instintos,
por la razón cognoscente?

¿Qué haré cuando sea mera aparición y me aprese
el que sólo quiere al ente manipulado y oculto
más allá del ser-así real y mi síntesis de imagen,
más allá de los sujetos, más allá del proceso
del espíritu, vinculado al espacio, autoconstituído,
temporal, inespacial cuando conviene, kármico?

4.

Ser en el mundo es el horizonte a priori de todo conocer, incluída la autoconciencia: Martin Heidegger

Traer a la presencia aquello que no se redime
de sí en la experiencia de la pupila miserable,
aprender a mirar, sin la cáscara del párpado
y los ojos, ¿cómo es que duele así?

Nos duele tanto, como si el espacio se llenara
de mentiras, o los tiempos se anudaran
con los odios, con angustia, ¿cómo es
la existencia de este «quién», sin «qué» ejemplar
o abstracto fundamento... las cosas ya no
hablan de sustancia, las referencialidades
se fugan a la sorda, a penas recobradas
por el uso en la pesadilla pragmática
del mundo cotidiano...

Traer a la presencia desde un para qué
que esclaviza el ser que siento,
no es acto de conocimiento.

Es desafío, referencia al oficio, comprender
el poder y el ocuparse en lo que puedo ser
a cada instante, atenido al abrirse, al proyectarse
sin ayuda de ninguno, ninguno que me alcance, sí,
antes de mi deliberación o mi victoria reflexiva;
ay, posibilidad mía, oscura precomprensión,
incierta me apesadumbras, ¿cómo te abro
en la temática lógica cerrada, cómo me yergo
a verte y me atengo a lo que entregas?

3-11-1987

5.

En la época de masas, en la diáspora artificial
del hombre «fuera de sí», lamido y relamido
por lo abstracto, ¿qué puede ese Zorro
(sin poder universal e irrevocable),
qué puede si se come el cable de lo triste
y su nostalgia sensual no es suficiente?
Lo acosará la miseria concreta, la jaula,
la mentira, la tragedia de la sabiduría,
el dolor de Sófocles y Esquilo.

Están simplificándolo todo.
El slogan viene, afilosóficamente
y que sabrá él, el ser reducido
a cualidades esenciales y gastadas.

¿Qué puede el zorro heraclitiano
(con el dinamismo fluído de la vida)
si las alas del Bien se las han ido
destrozando más abajo y más arriba
del topós uranus? ¿Qué hará
ante los predicadores de la lexis?
Kant que mercadea absurdos metafísicos
de moral, discursos superficiales,
para los mercaderes de la fe, junto a otros
con utensilios de imperativos suprasentivos,
ventajas invocadas para el destino categórico?

13-3-1976

Norteamérica y la anonimia

Schickung / Destinación

2007-12-09T01:13:00.000-08:00

Bienvenidos los que creen
que el mundo es insufrible, cruel y oscuro.
¡Les tengo una noticia bienhechora, fenomenal!

La realidad depende de la cura, pero no lo real.
De modo que es posible jugar en el Gran Patio
del ser-tranquilizado y esconderse
de la angustia de ser libre.

¡Quieran, hijitos tristes, que con querer
se gana y se cuida lo alcanzable y llevadero!
¡Quieran que hay entes manifiestos
que agradecen el apego y la llevanza!

Serse por anticipado ya en el mundo
no siempre es soledad o berrinche.
Quieran, chicuelos esclavizados de contento,
darse al encuentro que, aún en penumbras,
hay descanso y consuelo.

En el gran patio óntico están las cosas
manifiestas, intramundanas.
No siempre son juguetes, pero bien
que divierten...

¡Abran los ojos, hijitos tristes,
vayan sin muina al circo cotidiano
y verán los ríos salvajes,
esteros y ninfas del julepe, retozonas!
... pero eso sí...
no se aparten del Uno.

La cura angustiadora vigila los portales
y está ofreciendo, por amor,
un ser sí mismo más amplio
que todos los patios y los entes:
el destino de la luminosidad.

7-7-1978 / Obsidiana Press

Complicidad

2007-12-09T01:00:00.000-08:00

¡Hoy somos cómplices, unos-para-otros,
tal para cuales! Topamos con el disturbio
que evitamos. ¿Quién dijo: el salvaje eres tú...
que no lo veo, quién que obedezca
el No matarás?
... ladrón es que roba a las honestidades.
A Dios lo van tomando, siglo a siglo,
de pendejo...

Se ha espantado el apoyo y el balance
y corremos loquinchos por los andurriales.
Esta es la mundanidad que sacó mis aullidos,
el poder que se convoca
por los que urden tirarme del caballo.

Pues ya asoman las pezuñas debajo de mis pasos
y el colmillo azota el viento
como el Mejor de sus Verbos.

¿Qué está pasando con la mansedumbre creadora
y la fratría que el Matoco nos trastoca por enteros?

3-7-1975

El Inestante

2007-12-09T00:55:00.000-08:00

El Uno rehuye la elección. Ciego para las posibilidades no es capaz de repetir lo sido, sino que solamente lo mantiene y obtiene lo efectivo sobrante de lo histórico universalmente sido, se las ruinas y las informaciones manifiestas sobre ello. Perdido en la asistencia del hoy comprende lo pasado desde el presente: Martin Heidegger

Por eso están sin progreso
las sendas de las rías, a oscura el obreraje
y los riachuelos turbios.

El capataz no es un igual ni puede serlo.
Hombre de confianza no es, ni solidario.
Es alguacil de hoz, el Inestante,
el presente canijo, el funcionario.

Uno es que repite el evangelio
de los entes redimidos por contrato.
La voz representada del Gran Dueño
es Don Nadie, el traidor.
El original extenderse del destino sigue oculto.

Milonga por Semele

2007-12-09T00:47:00.000-08:00

¿Cuál es el lío con la luna
que tanto loco se la da por victimaria?
¿Quién se traga la píldora?
¿Tanto molesta que una panza del alma
esté preñada con voces siderales y cefeidas?
¿Por qué tanto temor
-por quítame ya estas pajas-
si la luna es piedra de los navegantes,
pailita del ensueño, tertulia
con las luces que fluyen en los versos?

2.

Te llamarás Cefe, poeta,
piedra pulsante, distante roca,
Pedro-Cristo, biología y neuma.
Cefiso, padre de Narciso,
monstruo marino, pescador
en los espejos fluyentes del agua.
Saltó de la sartén a la candela.
Nadie lo hizo morder el polvo
-avergonzándolo-
violándose ante ojos ciegos
sin cuenca por testigos.
Y así sueña, se intima, sin combate,
gesticula, se poruña,
se viste de manso alarde,
ethos y maravilla.

Y más acá, sin embargo,
hay posada y aplausos de las ranas
porque en la entrada tiene plaza
e imperio y una estera
para que se queme a solas.
Se pinta de pavordia y honor,
sin agonía, pero bajo esa luna
en la frente de los dioses,
es mudo pichote con chancletas,
cucutúes del Decaer
que trepidan por discurso,
sordos por la otorragia.

En la piltra polisémica de la mar
es un imbécil, chalao
con la calambre y el rocío
y navega en seco y jamás halla playas
y ninfas de descanso.

¿Qué sabrá un huérfano de luna
sin la bestia de la oxitocina,
donde corresponde arderse hasta la fiebre?
Si Júpiter no siente la payada del estrum,
¿de qué vale la sartén llena de versos
y la hipófisis, intacta, a la semilla?
En vano, bajó.

¿Qué sabrá del clítoris el que no duerme
en la hornilla y sondea como hormiga
en los túneles de la enana copa de la vulva,
qué sabe de Luna el que salta de la sartén
a las llamas del fuego fatuo?

3.

Se(me)le botó la canica.
Se le metió el obenque
por la cofa misteriosa.
Donde misterio se define
como clamor de nadie,
anticipación de opiniones ajenas
para no decir nada,
sino echar la biga al behique
(al poeta por trovero de la eutaxia,
por grillo en la cañada del godeo).

4.

Somos del mismo rebaño,
hijos de la mar:
Nereo y Forcis,
padres de las Nereidas,
adivinos y sopladores del afros,
espuma y olas, ¿y qué tal,
Mar Egeo, cuando Semele flota
como nenúfar de queso de bola?
... y el Mar Caribe se vuelve tan cachondo
por causa de la Luna,
¡qué negra en hopalandas de plata!
que se viene en olas, se chorrea
y desgarba la cola en ritmos de conga.

5.

Se me leyó un discurso
sobre las cortinas de humo
y no hice caso, porque el loco y la luna
¡nada que ver!
y la luna y el poeta colaboran
no en construir castillos en la arena,
como en soplar la espuma
y calentar el menstruo
en la sartén de la cofa.

Pero el que saltó de la sartén
por culpa de Epopeo,
quien confundió el corazón
con una gran papaya
y la chupó como a mangó,
dulce y maduro, dijo que los poetas son
su dulce rebaño, exótico universo pre-industrial,
fáciles de esclavizar en la dulzura
(¡y ni quien nos llore!)

Que nos dén mangó y papaya
y se acaba la lujuria por la viejas
y los lobos aullantes en las noches.
Dejamos la Luna en paz
y los mares tranquilos.

6.

Cualquier poeta, han dicho
los que opinan fuera de la sartén,
puede explotarse empresarialmente
en forma de vampiro,
en semblanza de triste,
en loco selenita.

Para cosechar sus despojos
(o quitar su botín), quitemos
las ropas de Nictímene,
desvirguemos sus mitos sagrados.
Quedo yo y mi mujer y la hija que te dí,
que se hizo lágrima.

La luna se sepultó en la mar,
porque tú sí has caído, hermano mío,
con tu boca de lechuza y obenque
de palo clavado en tu jolla primitiva.

En la cantina, bebes aceite de lámparas
y te envejeces a mirringas, poco a poco,
con discursos de luces fatuas.
¡Eres el hazmereír y el crédulo
entre epopeos de rapiña
y chingarama, enemigos del agua
y la sal y la luz de luna y los óvulos de mujer
y las olas del verso masculino!

Fíjate y verás: te secan, te ofrecen sus cofas
de engaño, su humo, su aceite rancio de ajenjo?
¿Cuándo hemos bebido aceite y lumbre de urolitos?
«¡Nunca, hermano de la mar! ¡Nunca,
mientras seamos payadores de los ríos
y navegantes en aras de ninfas
con nalgas túrgidas, lúbricas
por el melao de olas,
tibias por sus pechos verdes, azulosos,
y una piel suave de palomas que te afelpa!»

Me gustan más los salvajes

2007-12-09T00:30:00.000-08:00

Por todas partes somos en camino en medio del ente y ya no sabemos qué hay del Ser... Mas, dedicarse sólo al ente, en el olvido del Ser, eso es nihilismo: Martin Heidegger

Los mentirosos su larga historia sobrepujan
y la repiten sin formalismo estricto.
Son como eruditos de violeta y en apuros.
¿Qué harás con ellos, Locke,
Padre del Empirismo?

¡Me agradan más los salvajes
cuando sufren y mascan ilusiones!
Quedan como artuñas malparidas.

¡Comen anamú, la hierba bruja
que el chivo no mastica, y no lo saben!
Cuando otros, como ustedes,
se muerden la lengua, mentirosos,
es que yo canto y sonrío. ¡Perdón!

Soy el zorro viejo y malo.
De plano es que los mentirosos de estirpe
me repugnan y prefiero a los que ya saben
que, al canto de la diuca, deben huir,
o morir a palos.

A estos otros, a quienes viene la loca,
no es fácil desmentirlos.
Son sabios, artificiosos, sutiles.

Mis zorrunos predicen la irrupción de peligros,
pero nunca la llaman Mala Suerte:
feces de macacoa, bolas de changa.

3-5-1978 / De Heideggerianas
Sequoyah 2 / Récord de Nacimientos

Como yerba mala

2007-12-09T00:26:00.000-08:00

Mi corazón es un sabañón
dentro del tronco del árbol de mis huesos.
Sepan, hijos de la lógica arcaica
que pasa por moderna,
herederos del lenguaje refinado,
científicos que aparcelan al soluto,
adviertan de una vez y por todas
que soy la yerba mala que no crece en el limbo.
Ahí no crecemos, no, ni en las regularidades
se detiene el impulso salvaje que traemos.

7-13-1974 / Sequoyah 1

Angustia

2007-12-09T00:21:00.000-08:00

a César Vallejo

Hemos estado hambrientos, pordioseros,
desesperados en el fondo del bostezo.
Avergonzados, sospechosos,
sin saber si estar agradecidos
de que la geografía nos diera alguna vez
su dignidad de espacio manso, volumen
en la esfera de lo vivo.

Uno al otro, nos miramos mansamente
dibujados en sociedad, sin firmamento,
como dos colegados, truncamente burlados
por el infinito, en la miseria de ser-ahí,
tan angustiosos, que la rebeldía se apaga
y la llama remanente por más desventura llega.

La muerte abre su boca y nos espera
y aún ni queremos ser
ni queremos haber-sido.

11-9-1996 / Del libro Heideggerianas / Sequoyah 2

El hombre desorganizado

2007-12-09T00:15:00.000-08:00

La misma capacidad intelectual se somete a la posibilidad de una organización, lo que jamás rige para el espíritu: Martin Heidegger

Yo sigo malvestido con el olor a esteros.
Camino celoso por cada corazón en mis pisadas.
Me gusta que se diluya el viento que me sigue...
aún así, no se van, me acechan.

Aún así, a los organizados piadosos,
les molesta mi espíritu y cómo lo descifro
dando destino a él desde mi humanidad
submitida, deyecta y entregada, mis proyectos.

No es que ellos teman que devuelva los golpes.
No doy estocadas por cornadas, pero resisto.
Es que son custodios de la Noche,
ecuánimes, sacerdotes del entendimiento.

A las cosas ya dadas las revisten con modificaciones...
Quieren que mis pantanos fluyan hacia sus rascacielos
que son el torbellino, su mundo comundano,
su más allá, nocturno de cielo y gloria santa.

Quieren el progreso que apuñala con axiomas.
Que utilice sus vestidos y sombreros.
Que me corte las uñas y las greñas.
Que me ponga al servicio de las sombras.

3-07-1975

Realismo ingenuo

2007-12-09T00:12:00.000-08:00

El ser en general

La infidencia del placer y el movimiento
subvierte los raseros
del sistema predicado de categorías.

El entrampado de Verkehrung es perverso
ya que ha sido llamado el ser en general
que es imposible: ontología.

Nosotros, los impuros, creemos lo contrario
quizás por odio al realismo ingenuo: el Ser
es demasiado concreto. Es paradójico, es sucio.

7-11-1974 / Heideggerianas

Nosotros, los impuros

2007-12-09T00:10:00.000-08:00

Nosotros, impuros, la agudeza del desencanto
tenemos bajo el hunco y metidos estamos
en lo hondo de la bruma.

Todavía peleamos con la mala palabra
y el desquite, pero hombres y mujeres somos,
habitantes de la ciudad y la caverna
con la pregunta del Ser y del soluto.

Sepan que los objetos temáticos de la ciencia
no arrebatarán del todo
la espora germinante y el bejín,
las vocaciones de este animal humano.

Se aprende, por igual, de la emocion,
rompiéndose el corazón en los peldaños.

De Heideggerianas, libro de Carlos López Dzur

El Dasein impuro

2007-12-09T00:07:00.000-08:00

Sepan los hijos de la interpretación positiva
que tengo muy malas costumbres:
más que un Yo, tengo el Nosotros
de lo impuro, el yo animal
que amó a mosquitos, subió y bajó
a las charcas de metano.

Como escarabajo o moscardón
que explora el excremento, me he sentido,
solazado, y hiedo a veces
más a marisma que a riachuelo.
Soy como pozo, no como corriente.

Entre sedimentos holozoicos crezco.
Asomo mi cabeza entre limos
y soy parte del pueblo de los jigües...

Pero es que quiero más que el Yo
del sabio ventolero, tan falsamente higiénico
que lo acumula en la memoria todo:
lo sucio, lo cruel, lo innecesario.

No yo, que no soy santísimo ni puro.
La limpieza la hago en cuanto puedo
y no siempre es posible.

7-11-1974

Láctame

2007-12-09T00:03:00.000-08:00

Láctame con un canto sonoro,
desde un-pro-de vitamina.
Estoy sediento de agua y raíces por tu causa
Mi esperanza es que me unjas
con fluídos de significaciones.

Los conceptos son leche.
Aproxima ese pezón maravilloso.
Larga ha sido la actividad generalizada
del entendimiento; pero habla tú.

Házlo de tal modo que yo sepa
que comunicas para mí
primariamente y en total.

Heideggerianas

2-9-1993

Intemerata

2007-12-09T00:00:00.000-08:00

La razón no sabe lo que hace.
No, ya no sabe. En algún momento salió
de su casa de palabras.

Confiada de que no hay ente
que rehuya conciliarse:
todo puede ser entendido
con la recríproca interacción de la dulzura.

A su paso le salieron los sentidos,
rudos a veces, pero nobles.
La razón a todos traicionó.

Sí, ¡fue ella! después de llenar con ilusiones.
La razón se ha vuelto intemerata,
corrupta como vieja deshonrada y recelosa.
Se atreve a todo por llegar a lo sumo.

5-13-1976 / Heideggerianas / de Carlos López Dzur

Los genocidas

2007-12-08T23:56:00.000-08:00

... son Hitler, Mussolini, Ceausescu. Milosevic, Honecker, García Meza, Noriega, Galtieri, ad infinitum

Criminales hay que jalan el gatillo,
pero otros peores: chingaqueditos,
genocidas intelectuales.
Estos autorizan la hecatombe.

Con arcas gubernamentales,
sufragan el crimen.
Con justificación verbal,
lo enaltecen...

... mas no se olvidará su delito, no.
Ni al cómplice en la sombra, tan lobuno.
En el útil se sobreentiende el para qué
y el asesino, por igual, se precomprende
por remisión del productor a portadores.

En olfato va obsequiada la pista de la burla
y los zorros del desfiladero,
desenmascaradores, va catando huellas.

18-4-1980 / Heideggerianas

El animal castrense

2007-12-08T23:54:00.000-08:00

Alegan que el progreso es
desarrollo necesario, sólo que se lo alquilan
al alguacil de hoz de los caminos.

Y éste, ¡ay carajo! es el peor de los mortales.
Se alimenta del conocimiento perceptivo,
con menos de la tolerancia que ninguno
y el sentido común que sirve a su dominio.

Es animal castrense: movido
¡por puro afán de condicionalismo!
¡Dótalo de salario y te saca los ojos;
no la pagues y será tu enemigo!

Pero usted y él, lockeano del atempere,
son iguales; doman entes, verdades
se adjudican ya con predefiniciones,
arrastran pies y conciencia, si la tienen,
por no abrir espacios al Ser que los contempla.

Nunca pensarán la referencia al fin,
al destino, a lo que pueda ser llamado
sí mismo y esperanza; son nihilistas
en trafique escatológico,
animales de bellota,
pero siquitrillados.

3-5-1978

No se olvide el asesino

2007-12-08T23:50:00.000-08:00

No se olvide el asesino
del inmediato mundo circundante,
el que empuña remisión, tirando piedras
y escondiendo la mano, no se olvide...

... quien reinventó el puñal por jure bellis,
la espada para el hurto y la opresión,
premeditador del ser-acompañado
y el ser-acompañante,
no se olvide que con el útil del cohecho
también se coencuentran a la mano
los quienes victimados, otros
para quienes la traición
y el golpe bajo se destinan.

A las mutilaciones, con su aviso,
cobarde, vaporoso, seguirá la pregunta:
¿quién es el que amenaza, el que hiere
o asesina? ¿Quién, con mañas de lobo,
es quién se esconde y usó el arma
y atormenta y reincide, canallesco?

No se olvide que hay quien quita el yo
y se huye del destino siendo los proveedores.
A expensas de la muerte, en secreto organizados,
ejecutan la amenaza, pero fundan sus escondites.

No escaparán impunes, no,
aunque sólo trafiquen en las sombras
con portadores de la muerte innecesaria.

18-4-1980 / De Heideggerianas

Los incomunicables

2007-12-08T23:47:00.000-08:00

Being-in-the-world has always dispersed itself or even split itself up into definite ways of Being-in: having to do with something, producing something, attending to something and looking after it, making use of something, giving something up and letting it go, undertaking, accomplishing, evincing, interrogating, considering, discussing, determining: Martin Heidegger

¿Son escenarios invisibles? No.
Sólo mis ríos mentales, epinefrina.
Salgo a la calle para hallar voces
en común que comuniquen.

Descubro que para nada han servido
los textos de extravío cuando,
entre tumbos, salí para encontrarles.

Con verdades sicológicas y útiles a la mano,
ni carpinteros nos supimos.
Cuando más cautivo estuve en este cavilar
sin fruto, mi porción se halló
en tus manos, Beula.

No la dijíste tuya ni la dijíste mía.
No la cantaste ni a tus hijos.
Ni a mis vecinos. Ni a los tuyos.
No añadirás mi voz a tus horas muertas,
al asueto consolante con que piensas y sufres.

Es tu hemisferio ulterior, tu geografía
en la rutina del ahí, nos desconocimos;
por más que dije: Háblame.
Yo me oigo en tí.

Los días tristes

2007-12-08T23:44:00.000-08:00

Este día, triste como es,
tiene ojos grises de aparición,
rostro más real que ;a molécula
y el resplandor que sus perros
ajota a soles fugitivos.

¡Cuántos ojos grandes como ésos
habré dejado de ver sin poder sonreir
desde mí mismo porque existen
en la raíz de la tarde y son
testigos de lo inverificado!

En este día, mitad perdida en otras voces,
¡soy feliz a pesar de mi irresolución
y mi angustia vacía!

Tan fácil, en apariencia, que sería
ir corriendo a tí y abrazarte y darte gracias
por tus ojos grises y profundos.
Tu mirada es un milagro de la noche.

De Heideggerianas / de Carlos López Dzur

El ladrón más poderoso

2007-12-08T23:42:00.000-08:00

Aprende que, absurdamente
como la vida es, muchas veces
la dicha abre la sonrisa.

Los ojos gozan tan pública
y privadamente con las cosas
que nadie te clausura la alegría.
No por decreto y por siempre
en el cotidiano rodaje del afán.

¿Quién quitará tus labios y ojos fieros?
¿Quién destajará tus dos manos, corazón,
sin ser un asesino, quién agredirá
tu juventud de flor abierta, quién dejará
de sembrarla y obtendrá honra para sí?

Ninguno y nadie
porque el ladrón más poderoso
también asesina con silencio que culpa
y extirpa a sus verdugos de su esfera.

Está bajo la piel, una alegría
y el rasero, es el escudo admitido
que paradójicamente, cuida de tí,
al menos, uno de tus cantos para el tiempo.

La dicha ardua

2007-12-08T23:40:00.000-08:00

Sé feliz, no por ellos,
sé jovial por tus ojos y roba
de la belleza de lo externo
hasta que permanezca cada niña en tu pupila.

Desnúdalas y ámalas que son la alegría
de lo creado, melodías pendulares,
tañidos. Danzan címbalos de infinito.
Que nada las oscurezca hasta que sean tuyas
en tus noches, totalmente tuyas como orgasmo.

Después que mueras, ayudarás
a liberarlas con libertad sideral;
serás ángel taquiónico. Llévalas contigo.
Que dancen en negros agujeros del cosmos.

Mira que has de bailar hasta el fin de tus días
Ella enseñó este gozo del deseo
antes que las metieras a tus ojos,a tu alma.

Como una pedrada

2007-12-08T23:38:00.000-08:00

Una pedrada que viene de la nada
y aturde la frente,
objetiva o significativamente,
es a la mano,
para que sigas agresoramente
matando cosas en el camino
y descubriendo
en cuanto tal lo que no quieres
en la unidad de lo múltiple/

Una pedrada viene y tú no sabes
desde dónde o cuando atacará tu frente
o cuando será óntica
u ontológicamente manifiesta
precisándose en los conceptos previos,
ya existentes.

Te queda sólo formular
que te ha pegado. Vas al suelo.
Lo que ha sido basado en precedentes
diferenciando las nuevas condiciones
con esta angustia puede que te brinde
deseos de levantarle o que otro venga
y aprieta tu pescuezo.

Ciertamente, tendrás que destruir
los dogmas de lo arcaico
para que el juicio se renueve
y no vivas más de pútridos aromas.
La estructura de ese acaecer
es historcidad.

3-8-1992

La caída

2007-12-08T23:37:00.000-08:00

En el mundo espaciado, cuento horas
y el giro circundante me recoge. Es mi caída
en la detención de sus fenómenos y entes.

Y en el trajín de cargar con la caída,
con los muertos dejados en los ojos,
con la orilla que pisamos, semi-vivos,
uno hace tratos-con la gana de esquivar
el recuerdo, o su clamor,
o su no sé ni por qué...
¡matamos el ser más trascendente!

Y la llama cotidiana arde
queriendo entrar
sin quemarse en este abrirse,
llevar al acaecer su luz entre penumbras,
y la lluvia, el viento o la piedra son
como importunos tenderales
que dan sombra al lugar que no quieres.
El cadáver nos sigue, dentro y fuera.

Heideggerianas / poemario de Carlos López Dzur

Orientación

2007-12-08T23:34:00.000-08:00

... guided fantasy are useful shortcuts to intuitive knowledge that is usually unconscious or ignored: Phyllis R. Koch-Sheras, Ph. D.

Por los rastros del zorro,
visualizo el alarido,
su temor que estremece.

Lo hallo en las palabras de la bruma
y enciendo mis ojos como llamas.
Sé la dirección por la que llega,
su avance-resuelto y mi paso
en vela se cuida de otros pasos.

La interpretación de lo visto
se pondera como un como
y divisa lo necesitado,
no a la mano.

11-19-75

La posibilidad

2007-12-08T23:31:00.000-08:00

Siempre habrá una posibilidad conmovedora,
caminos que pueden ser eficientes,
calles para ver muchas cosas
con ojos llenos de fuego, asombros
para subir por ellos
como si fueran la escalera,
andanzas en lo desconocido.

También hay un extremo pasadizo,
el término del que huímos
como si hubiésemos asesinado
la dicha que más vecina fue
de nuestras manos, la niña que asomaba
a las pupilas sin hacerse
una canción a los oídos.

Ese cadáver que nos pesa
en algún rincón de la dicha,
en la sombra, en el letargo.

Heideggerianas

La orientación objetiva

2007-12-08T23:29:00.000-08:00

Donde estás... ahí, esclarecida,
orientación objetiva de cosa dada,
tu puesto originario, ahí donde te ves,
es que existes.

Nada, nadie que te deduzcas permitas.
Dáte pura, desnuda, mostrada,
inconceptualizada.

Aparécete tal como eres
para que te distingas de lo imaginado
y lo admitido inapropiadamente.

No todo objeto es real
ni es un ver en general, positivista
que coincide con el objeto aquí o allá,
ahí donde te encuentras, tu ahí,
Eidética mujer, intúyete
y que nadie te confunda.

Avanza sobre tí misma cada vez más fina
que la arena de los sequedales
y que nadie te vista con el abrigo
que no te pertenece por tan sólo
accidentalidad del deseo
o el sueño posesor de los platónicos.

Heodeggerianas / libro inédito

Autenticidad

2007-12-08T23:22:00.000-08:00

¡Qué ricamente nos moja la ola,
la auténtica oleada de lo vivo,
qué interiormente se subjetiva
nuestro espacio,
qué lecciones de unidad y convocatoria
la Naturaleza nos concede:
gravedad y entropía, dualidad
y orden asimétrico, hasta la angustiA
deja de ser un monstruo cuando vivimos
la Maya sin miopía!

Del libro Heideggerianas / de CAL

Melancolía de Gilles de Laval ante la Doncella de Orleáns

2007-12-08T23:11:00.000-08:00

La sombra del objeto cayó sobre el Yo. Quisiera devorárselo, incorporárselo y, conjuntamente con la fase oral o canibalística, ingerirlo, no retirarse de ese objeto perdido, antes de odiarlo: Sigmundo Freud

Ella se llamó Libertad y ha cambiado de nombre.
Ya no la ama el que la amó tan puramente.
La alude como objeto perdido,
habitáculo y eslabón de sus deseos.

Todo lo suyo gustaba antes de ésto.
Olía a líbido y erótica.
Se excedía en él, su amante
que le fundó muchos templos.
El dijo: «Fue santa
y la quemaron a fuego lento».

Libertad, tan hermosa, habrá que revivirte,
hacerlo en tanto
y como puedo, mientras se filosofa:
¿Quién pudo hacerte el antro del tormento,
promesas incumplidas, desilusión,
tan Gran Ramera? ¿Quién pudo hacerte daño
y arrancarte los misterios y las voces sagradas,
tus dictados profundos?

Te desplegaste, ya buscando
los abrazos babilonios.
Se fue con buitres y lechuzas de la noche.
No madrugó en el estero de quien más la amara.

Gilles dijo: «Me la quitó el mundo;
se la comió el maldito».
Por eso está añorándola, retrotraído
en la raíz que le dio canto.
«Estás en mí y no me voy.
Ni tú te has ido del todo.
Todavía son de otros tus vestidos.
Tus bragas, tu desnudo, míos».

Ahora él es el otro caníbal,
así como fue guerrero santo,
ya no el santo pazguato
que cuidara el campamento
donde la Doncella viste
con pantalón de certidumbre y duerme
y guarda el sexo pulcro, custodiada por él,
admirador, amante, casi arcangelado...

Mas... de su inocencia, de tí, Libertad,
ya hicieron pillaje. Comenzaron las maromas
del discurso oscuro.
Ya no se te ve.
Te encenizaste y dueles.

«Doncella, el amor te identifica
como parte de mí mismo.
Recordarte es como retenerte.
En gratitud primiginia,
no puedo renunciarte.
Te amo más que el mundo», dijo Gilles.

«A más odio lo que me circunda, te amo.
A más perdida te juzque el rival,
aunque vengan los salvajes por tus sobras,
te reencuentro y junto los pedazos
y los beso y los como»,
así de sádicamente, en rito oral
de narcismo habla él,
Gilles de Laval, enamorado.

Libertad, eres lo inmortal dentro de la pisquis.
Eres un gozo. Gozo narcista del objeto, gozo
de la melancolía que te recuerda
y te dona para el amado.
Gilles no puede liberarse de tu sombra.

3-14-1988

Levanta tu piernita

2007-12-08T02:05:00.000-08:00

Hari-vikrama-utthita-bandha

Siempre que vino a mí, trajo su compañía
de lluvia, oleajes de mar, olor de marisma
y menstruo. Y se metía bajo mi sombrilla.
Buscaba mis caricias. Protecciones.

Nos escondíamos debajo de los altos balcones.
O en zaguanes desde los cuales ver la lluvia,
Y la calle desierta. Y la sombrilla escurriéndose.

En su curiosa periodicidad,
había una obediencia dulce.
En una esquina, eché mi mochila
y la suya; dos colegiales
éramos; ella, Lourdes que olía
a Luna, a ritos de siega de los campos.

¿Y yo a qué olía?
Yo, a lo que busca Ser, no siendo todavía.
A Indra, dios del relámpago.
Mi voz y mi mirada, similares.
Cuando Indra abre el cielo con el trueno

o raja el firmamento con sus luces,
saca de lo oculto los ojos de las cosas.
Esclarece lo que vibra debajo de las faldas:
el púbis de la niña,

mi pene alborotado, los ojos buenos
sin bizquez de los soles, la noche dulce,
el beso de la vida y, sobre todo,
ella que se abre y deja que la toque.

La escondo un poco en mí, pretexto
que afuera llueve a cántaros; pero...
más llueven mis dedos curiosos en sus senos.
Llueve más la faena que comienzo en su clotis.

Está muerta de pena, esta pequeña luna,
que oye el OM OM de mi Brahma. «Levanta
tu piernita», susurré en su orejita.
«Te sacaré la braga»

Y nos frotamos así, yo chivo
inspirado de Savitri; Ella, luz del alma,
Hécate en la puerta de mi gloria.
Estábamos de pie;
levanté una de sus piernas.

Sólo una le serviría de apoyo,
me gustaba su terso muslo
en mi mano, su afán de hundirse
en mi cogida, su cerrarse, estando en pie,
su enrosque, su ritmo, su jadeo.

De Tantralia

NOTA: Este mood tan travieso, erótico, de tí es el que me gusta. Si antes de divorciarte de mamá eras así, me imagino en tus años de mozo. Tantralia es tu libro de felicidad. Pero si me fijo en esos años en que se fechan tus textos, eras menos religioso... Tú has cambiado mucho, ¿sabes? Quizás por eso me toleras.

La riqueza de lo simple

2007-12-08T01:48:00.000-08:00

Sólo desde el modo en que el hombre concede a la reinvindicación del ser la palabra de respuesta, puede irradiar desde el ser una reinvindicación de su dignidad: Martin Heidegger

Ser apropiante, dáme la reverberación
de los destellos para la esencia verdadera.
Que no conozca la inquietud de la carencia.
Que descanse sobre mí la riqueza
y la abundancia de lo simple
que, en la inicialidad, me precisa
como un niño digno de nacer
y como un nacido, digno de morir.

4-12-1988

NOTA: Si la abundancia de lo simple es humildad, lo entiendo. Buen mensaje. Si es vida, abundancia de vida / salud, lo aplaudo. Creo que eso es lo que dices; pero, esa contraposición carencia / riqueza que inquieta, si es no hacerse rico y próspero, la lamento. Lo humilde que no se oponga a tener plata, ¿qué crees?

La nueva moral

2007-12-08T01:41:00.000-08:00

La nueva moral te quitará
el pan bendito, el ¡Ay sencillo!,
la alabanza, el encarecimiento.

Te quedarás sin sonrisa y sin labios.
La luz de fe se tornará en calvario,
en daga turca que te saca los ojos.

Te quedarás con las cuevas
y las sombras y fantasmales mitos.

En la nueva moral,
con porfía e insistencia, definirás
la pobreza: abundancia de deseos,
hartazgo temporal y óntico
y mano abierta de mendigo
y puño cerrado que avanza
hacia tu rostro, al clamor
de la sangre, hipotálmicamente.

¿Tu voto de castidad?
Talega de escarmiento:
Bobo de Coira.

Por lujuria del objeto,
obsesión que no cesa,
robarás las sabinas de panteones,
estafarás la carne por un betel de menta
que será el beso amargo,
el ardor nauseabundo, otro desaire.
¿Qué sabrás de obediencia?

Esta nueva moral no tiene centro
Ni un timón en la barca.
¿Dónde hallarás los remos
y para qué una visión de proa?

La bruma, en mar abierto,
no tiene direcciones
ni un Norte que sea oriente:
te echaste al tiempo matemático
y el espacio es un extravío
en el río del olvido y sus tradiciones.

NOTA: Te recuerdo que me dijíste que para yo entender este poema me hablarías un poquito de los benedictinos. Está en Yo soy la Muerte. Gabi.

Llora, Carlos

2007-12-08T01:27:00.000-08:00

Llora, Carlos, porque la muerte
es mi nostalgia y el destino-en-común
y el ser-con-otro, y no hallarnos
a veces, tantas veces, de contínuo,
cuerpos-vindicados-puros,
cuerpos de Cárites en el Dasein humano.

… pero yo estoy contigo, te dí el peso
de ker, el alma, y una cesta
con algunos de mis frutos, tu alimento
cuando creas que te falto.

Yo sé que me has amado
(tú, como pocos) y me has necesitado
y, aunque no lo sepas, he estado contigo.

He permitido que me veas
como una madre, como una amiga:
así me encarno, sin que me digas
Soror Mistique, Cárite, misterio, musa,
Angelita, Gracia, Eterno Femenino.
Tú me necesitas, lo sé.
Te agrada mi alimento.
¡Pues te bendigo!

Has comido mi nombre
y de mi dones y en las mujeres
te he querido y deseado,
me ha gustado lo que cantas
de mis sexualidades.

… me has gustado
lo que preanuncias y defiendes
de mis festividades…

NOTA: Este poema es de tu libro más reciente, que te hizo Obsidiana Press, Yo soy la muerte. Contrario a lo que me dijíste, todas sus partes son tristes. Es el más triste. Casi no entiendo lo que llamas ese libro tan feliz, o libro de amor. Gabi.

En uno de tus poemas hallé que...

2007-12-08T01:11:00.000-08:00

El que no oye ... de la accidentalidad del mal
es hijo tenebroso. Del Yo salvaje
de su ira será nacido.
En el soliloquio, su gozo manda al pozo.

Todo se malogra y la peor cuña proviene
de sí mismo, su mismo palo.

¿Para qué le sirve un poco de larínge
al verborreico, al retórico egoísta que de Biná
no aprende? ¿Ni a la serpiente oye?

A la madre primaria, hiedra en la hiedra camuflada,
maldice y con chafarotes la corta en mil pedazos.
¿Valdrá el dar a él los lazos para el proyecto
en Nefesh, o será como echar perlas de alimento
a cerdos? ¿Se contentará el perro flaco con sus pulgas?

NOTA: En uno de los poemas que leí, está la frase "hijo tenebroso". ¿Verdad que no has pensado que lo soy --- una hija tenebrosa? porque no la mereces; hago la observación nomás. Nunca me hicíste sentir tan feo; soy yo misma quien me aplico el término.

Frags.

2007-12-08T00:56:00.000-08:00

¿Cuándo me pusíste por corazón un pacto?
… que no te puedo odiar ni ser como Amalek…
pero tampoco un robot. O reloj, o calendario
de instancias temporales y rituales
que instigan mi rechazo… no en balde
das libre albedrío y por eso te amo.

13.

¿Cuándo conoceré la raíz de mi alma,
la dimensión trascendente de mi fe?
porque entre la ciencia de mi psiquis
y la fe hay una brecha profunda

Dicen que la hondura de mí mismo,
sólo Tú la conoces, Tú que me díste libertad
y este dolor sin sentido, el sufrimiento de ser.
«Tén fe», me dices luego. Y también callas
como un dios de silencio y de nihilismo

Sin verbo está mi fe, tan pausada.
Ontólogica y epistemológica postergada,
en beneficios de lockeanos y empiristas,
de Hume y la caterva utilitaria, la malfaman
quienes impugan la Divina Providencia.

Del libro Teth, mi serpiente

NOTA: No es que me quiera justificar utilizando tus palabras a Dios, el que te dio la fe y el libre albedrío, el que yo he malusado; pero te veo diciéndome ten fe. Hoy lo comprendo; pero en algún momento de perdis te sentí como un dios de silencio, pidiéndome un pacto, prohibiendo algo, no sé...

¿Quién funda mi lenguaje?

2007-12-08T00:02:00.000-08:00

El destino regala la lengua fundante nombrante
para que el ente sea: Martin Heidegger

Y el espíritu de Dios sobrevuela
por sobre las aguas: Talmud

El portal es como el beso, una boca lo da
y hace presente todo lo presente.
Un labio hay que lo anhela
y que no se retira hasta que tiene delante
la original palabra, la bendita saliva,
la voz de ese algo prometido,
no sólo su fe. Algo como algo.

Ese beso que nombra que algo SEA,
por jota o Jet
o equis, que sea Vida,
Acceso, apofánsis, algo y más que algo
y, por ser, lo devela. ¡Sea la luz,
sea el beso delótico!sin el cual no hay verbo
ni un nivel arriba ni un nivel abajo
ni vida esencial en la cima
ni vida que vitalice abajo.
Sea el portal para jaiut
otro labio / destino / ente del ser
que espera, que interpreta, que se abre.

Como un beso es la entrada a mi palabra.
El portal de mi poesía se hace de besos.
Como un beso la casa del lenguaje, el poema,
el comprehender, la expresividad d
e las declaratorias.
La interpretación circumvidente.

Como el suspiro fundante, sea
el susurro del enamorado
y el sexo de la primera vez,
coito donante que potencia
el acceso al misterio femenino / masculino
desde mi propia alma, como nivel superior
de mi energía y ascenso de la óntica semilla /
ontológico beso hasta el logro
del espacio abierto.

Y luego que ascienda aquel /
aquella que proyectó su luz.
La que ronda, el que sobrevuela:
los besantes.

Que no sean ellos / los vivientes / jaiot /
críos para el águila que puede destrozarlos.

Que no estén abandonados por el tzadik
que examina porque, después vendrán
las intuiciones discursivas,
el lenguaje amargo, el desgaste del beso.
La consciencia mundana. Los abismos.

2.

El acceso al ente implica necesariamente
el acceso a su ser. Se tiene consciencia de algo
en el modo de su existencia: Martin Heidegger

¿Dónde vive Jatoteret,
aquel que besa desde la Cima del mundo,
aquella / águila / madre que sobrevuela
sobre la creación de todo mi lenguaje,
aquel que unió la inmanencia
y trascendencia en esta boca que clama,
entre la vida esencial y el temor
y ese amor que presenta los entes,
con el logro del beso?

Beso tan simple como el ver lo que ambos
han visto, siendo como roces de besos
sin que falte el encanto y la estructura del cómo
aquel que besa se retira y toca sin tocar,
aquel / aquella / que nombró el amor /
por primera vez,
y se asomó presentándose…

Aquella / aquel que recibió algo como algo
se hizo comprehensible y recibió dación
desde la inmensidad del a priori
y ascendió en sobrevuelo porque toca sin tocar.

3.

Un espacio unitario tiene que estar ya dado
para cada concepto, un todo en el cual
puede ser dado a través de la intuición: Martin Heidegger

Y las criaturas vivientes [jaiot] corren y retornan
como la aparición de un relámpago: Talmud

El portal es el espacio único por el que regreso
al infinito, al ver total, al reino,
a la Cima, a los siete cielos;
tarea distinta el aprehender sucesivo,
la tierra, los ocho vértices del cubo,
la boca circuncisa de Zot en Janucá,
el corazón circunciso en Yom Kipur.

Mi portal es el prepucio del oír.
Octavo día de Sucut.
Tarea distinta cualquier beso que no sepa
cómo pudo la boca interrogar su ser.
Como ente en su ser guardado es el beso
que entra a mi portal, celoso el poema
que el suspiro recoge.

Como espacio de privacía
la estrofa y el nido, luz autoreferenciada
el que besa y te nutre y te mima,
con ese amor fundante y su alimento.

8-02-1990

Mi padre y yo

2007-12-07T23:55:00.000-08:00

La ví con una túnica azafrán
de bordes rojos. Como soñaba se sentó
sobre mis muslos y la túnica se esparció
entre mis rodillas y ví su sexo rubio
como su cabellera y sus muslos,
manchados de hojarasca y cieno,
aruñadas como por garras de perro.

«¿Por qué vienes tan sucia de la calle,
por qué te dejas arañar de ese modo?»
Le llamé Gabriela, hija mía y me dijo:
No soy Gabriela aún.

Vengo de la Tierra de los Cíclopes,
por caminos ya por tí olvidados.
Vengo de cazar ciervas y recoger mis aderezos
de cacecería entre los perros, vengo
del lugar donde abundan los linces, vengo
porque me siento hermosa y amada por tus manos.

A mis pies, también ví una cabeza de ciervo.
Un remante del cuerpo de Acteón,
hijo de Aristeo.

12-03-1996 / Frag. de Meditación sobre Artemis / Genealogía

Los desesperanzados

2007-12-07T23:48:00.000-08:00

El mal es insensato y caprichoso.
Quiere una eternización que no merece.
Pide la licencia de matar
y casi siempre va armado.
Amor y odio siente por la muerte,
regocijo experimenta
con el homicidio.

El mal absoluto, misericordia no siente
por nadie y, por eso, es la causa de disturbios
y dolor síquico y evasión.

Mira la accidentalidad del mal,
expresada en las guerras,
en la violencia urbana, en las mafias,
en las pandillas, en las muertes que,
por manos ciegas y ladronas
y, en virtud por carencias,
victimizan a los desnutridos,
a los inocentes, a los desprevenidos.

Mira a los golpeadores, hiriendo
a las mujeres, a los fornicarios,
hiriendo por placer, engañando,
a los hambrientos de ser,
a los sedientos de deseo.

Mira seres sin Ser,
mira los desesperanzados.

20-11-1990 Del libro Teth, mi serpiente

La piedra / frag.

2007-12-07T23:30:00.000-08:00

Antes que vengamos a la mesa,
todos unidos como Uno, pedid
que una nube bendiga el Monte Sinaí.
Que no más de veinte años sea
en engaño de Labán y prospere Jacob
y se pague a él su trabajo.

Quitemos esa piedra de su corazón,
pedruzco amargo. Piedra que perforas
mis labios, que hincas en mi boca
y quitas el beso original,
el trago dulce de mi vino,
ya me das bascas,
ensarmentas,
envenenas,
me estorbas.

Ya destruyes la ostra que el tesoro oculta.
La perla con que se me bendijo.
En la garganta del Adam en tierra roja
vomitaré la piedra oscura.

Gusanos de Jacob,
verán la sangre dialéctica, el futuro.

6-15-1997 / Carlos López Dzur

La verdadera casa / frag.

2007-12-07T23:28:00.000-08:00

No diré: Te hice casa, Yesod.
Eva era ya la casa. La primera casa.
En la naturaleza divina convergí
por la madre clara, que no engulle
por la novia tibia, que libera
y dije, Eva es buena y hermosa
y recorreré los caminos de libertad
por donde ande y la veré entre las ninfas
que danzan cada noche ante el fuego talámico.

Eva es la casa que busco.
Y como dos copas, me serviré
de lo que Ella contenga y de mi copa
beberá de lo que he recibido
lejos de sus labios.

7-03-1995 Del libro Teth, mi serpiente

Frag. de "El despreciador a las puertas»

2007-12-07T23:23:00.000-08:00

Pusíste la oscuridad a mis pies
y me llamaste el pobre del mendrugo,
el más pordiosero de la estirpe.
Cuando llegas a cualquier portal
se asoma el miedo y, en mi puerta fue igual.

Te dispusíste a hollar este gusano de Jacob.
Invadíste la apertura de mi casa
con tus mentiras de altruísmo
y la centavería del escarnio;
pero la calle tuvo un eco por tu causa:
«¡Entró el despreciador por la Puerta de Dalet!»

De Teth, mi serpiente / CLD

Te coseaste

2007-12-07T23:20:00.000-08:00

El mal es una alienación en el objeto
de tus ídolos. Te coseaste como cosa que cosea.
Te ontificaste sin la esencia del Ente.
Humano, mortal cosificado, ya no tienes
expresión sobre el Ser mismo.

He conocido tus ídolos: la mercancía que se compra
con el dólar, el Mamón que te chupa los bolsillos,
el auto nuevo y de luxe, la casa con vista al mar,
el condominio, la joya y la hembra, el confort,
la fama, los disfrutes y el verte en la salud,
ajeno a la presencia de la muerte.

De Heideggerianas / Carlos López Dzur

La fe

2007-12-07T23:15:00.000-08:00

Ser, el misticismo ontológico, el mal, el amor,
la libertad y muchas otras realidades semejantes
de las cuales tenemos certeza vital, son falsificadas
mediante un tratamiento como problemas objetivos: Gabriel Marcel

Bien que me dices, Autor de la Fe: «Ténla
en la Cuaterna, en tierra y cielo, entre mortales,
como lo más divino. Hijo adoptivo de Dios,
la fe cura, la fe levanta a muertos, la fe redime».
Sin embargo, me alojé
en escribiduría desconsoladora,
en metodologías objetivistas
que acumulan detalles inconexos.
En tradición de ciencia, cuya hipótesis es:
La fe no existe.

Del libro Teth, mi serpiente

Arma del delito

2007-12-07T23:03:00.000-08:00

Ya que el lugar original
de la verdad no es el juicio,
ya que es necesario que se verifique
si el Dasein es y será eternamente,
saquen la evidencia que me ocultan,
dén su mentís, sepultureros,
que aún hiede el cadáver.

Repiten lo perseverado, dénse mañas
en la luz, pobres diablos,
que lo descubierto se destruya,
ya no sirve por su olor demacrado.

Abrid esos baúles donde todo lo escondido
se expone como falsa complicidad,
tributo sinodático que se paga al Obispo,
señor de todos los olvidos.

¡Destruyan el sentido común tan sospechoso!
Yo quiero el cadáver a la vista,
al fin de cuentas, con todos los clamores
acusantes y, a la vista también,
el arma del delito.

10-12-1979 | De Heideggerianas

Más allá del uso

2007-12-07T23:00:00.000-08:00

... el desmesurado olvido de la humanidad
se obstina, asegurándose a sí misma mediante
lo admitido por el uso que le es accesible
en cada caso: Martin Heidegger

Hay que olvidar al mismo olvido
porque el olvido es cómplice.
Hay que armar las sospechas
contra todo lo que es accesible.
Hay que inventar el golpe más incrédulo
y no confiarse en nada
ni con Nadie.
Sólo así el Zorro emerge,
el zorro bueno del Cimiento.

De Heideggerianas

Del shakta a su deidad

2007-12-07T22:53:00.000-08:00

Me gustaría que hubiera un dios
que tenga mis dos manos y me abrazara
dulcemente como amigo.

Que no se espantara si dijera
que mi vida depende de esas manos
porque yo labro la tierra
y bendigo mi espíritu.

¡Sí! me gustaría que se sentara
en el llano y mirara mi domdi y mi chandali.
(Le prestaría mis ojos, si fuere necesario).
Le calmaría la sed en el río que fluye por las navas.

En el fondo está mi casa
a la distancia. Y mi mujer adentro,
cocinando. Mi nariz informa que guisa.
Será cabrito, o mole de olla.

¡No sé! Le llevaría conmigo.
¡Que no sea la última cena!
Con mis sinceros labios digo:
¡Será un honor que sea mi convidado!

Tantralia

Ella y yo en silencio

2007-12-07T22:51:00.000-08:00

Anoche no me perdoné en tí.
No pude. Te ví tan fría, ausente,
inalcanzable a las palabras amorosas,
que te dejé.

Salí a ver estrellas, entonces.
A suspirar con ruidillos de la noche,
bichos escondidos que recuerdan
cómo se canta en lo oscuro
por una migaja minúscula de luz.

Advertí, no imaginé,
que estás más vieja que mis dedos,
más mustia que mis ojos,
¡pero tanta dicha hemos cimentado
con placer, con estímulos,
que están en el vestido que te quitas
y la carne que se exuda con su canción
de gozo primario,
a pesar de reparos lujuriantes!

Hay días así, cuando no sé
perdonarte y nada hicíste que yo
no haya hecho igual, precariamente,
irrazonado, imprudente por querer
apretar cielo y tierra en un puño, desolado.

No olvidé que hemos tenido amor
y aburrimiento y que el espacio nos tiene
por cómplices, nos acomoda, nos tira,
nos induce al filo de navaja, a cruel sendero.

Entre nosotros, empero, han crecido
palabras menos dulces que tus labios
y hemos vuelto a los besos
(que es volver a la boca y al regreso)
y hemos olvidado palabras y lamentos.

¿Cómo será sorber la madrugada
cuando la noche comenzó con tal silencio?
Lo que deseas de mí no lo hablaste
y la noche de anoche, ¿tendrá que repitirse?
... porque el perdón es más que las palabras
y que los besos y que el sortilegio
del tiempo condensado en memoria
de tu piel que ha envejecido,
casi siempre tan fiel y adorablemente mía.

El dolor es exacto
cuando quiere ser dolor
con la vergüenza de los dos.
No te apiadé, ni me apiadaste tú;
por eso hay días,
como ayer y hoy y otros días
ya superados e inútiles,
en que escapamos a la noche
y tajamos con cuchillo de silencio
velo o colcha o mantís, o tenderales,
lo que haya sido: carencia de cobija
o de piel cálida, tu carne...
pero en calles del firmamento,
abro el espacio, uno para los dos.

Del libro Tantralia

Las nalgas de Maruxa

2007-12-07T22:48:00.000-08:00

Como si nunca te hubiera conocido me gustas.
Mucha belleza se esparce sobre el mundo
en forma de mujer y comienzo a quererte
por causa de tus nalgas.

¡Es terrible confesarlo y por eso te quiero!
Pienso sobre la tersura de los pétalos
y doy con la almohada de esos muros
con ilusión de arcilla y manos de mis manos!
Pienso en nubes redondas y nimbos
y esos círculos me llevan a tu carne!

Resbalaste en mis párpados, camino al baño,
y hallé tu hermosura en jardín
cuyas rosas me aroman.

Un abismo de colores me
entrega sus tibios arcoiris,
donde puedo en lo más alto
de la espuma, oleaje cósmico de cielos,
palpar densas sensaciones
tu indescriptible encanto.

Entonces, juego con dimensiones serpentinas
y soy escama que a tu piel se adhiere, siendo tú
lo más terso que experimenta mi beso y mi abrazo...

Voy al tiempo de tus rastros.
Me coloco en tus márgenes,
con densidad que no tienes.
Fluyo del agua a tu fuego más sabroso,
hallo mi piel en la tuya
y resbalo en tu barro delicioso.

Me visto con el desnudo de tus formas
y siento el peso que te falta;
te metes aromada en mi cama
y no despierto; amanezco contigo
y no recuerdo las horas
sino que estoy absorbido
por tus nalgas,
tus jadeos,
tu aroma,
tu piel.
No existo.
Me has robado.

2-5-1989 / Carlos López Dzur

Las mujeres

2007-12-07T22:46:00.000-08:00

¡Qué maravillosas son las mujeres
que entran por los ojos
y que dejan su alcoiris en las pupilas
y los pedazos de estrellas, aunque fugaces,
como olor que no escapa
al tajalán que gruñe hasta las trencas!

¡Qué maravillosas cuando se convierten
en memorias para los dedos
y nos desprecian, a media talla,
porque han visto sus sombras
derramadas sobre el pecho como babas!

De Carlos López Dzur

Los días tristes

2007-12-07T22:38:00.000-08:00

Este día, triste como es,
tiene ojos grises de aparición,
rostro más real que una molécula
y un resplandor que sus perros
ajota a soles fugitivos.

¡Cuántos ojos grandes como ésos
habré dejado de ver sin poder sonreir
desde mí mismo porque existen
en la raíz de la tarde y son
testigos de lo inverificado!

En este día, mitad perdida en otras voces,
¡soy feliz a pesar de mi irresolución
y mi angustia vacía!

Tan fácil, en apariencia,
que sería ir corriendo a tí y abrazarte
y darte gracias por tus ojos grises y profundos.
Tu mirada es un milagro de la noche.

De Heideggerianas de Carlos López Dzur

La mosca muerta y el barbero

2007-12-07T21:21:00.000-08:00

Su madre, Celi (la mosca muerta) y sus hermanas, residentes del barrio Tablastilla, bien que parecían gente de historial fino. Guapas, distinguidas, sin escándalo. En el Sur del Bronx, posiblemente, fue que Celi, muchacha linda, de 24 años de edad, cambió o se enmaleció al cabo del tiempo. A Bernardino Sánchez Méndez, el barbero, le dijo: «Me regresé a Pepino, porque estoy sola y divorciada». Y fue un flechazo. Está sola y es linda. Y regresó a Pepino. Tres cosas ideales que no cayeron en oídos sordos.

Ella tiene un pelo corto, negrísimo, la cara ovalada, el cuello largo y unas manos bonitas, con uñas largas, bien pintadas. Es la más bajita de otras muchachas de su casa. Esplendorosas, agraciadas de cuerpo y semblantes.

Haría un par de días que Celi llegó del Bronx a Pepino. Fue a mediados de diciembre cuando pasó frente a la barbería y Bernardino, que despedía a Don Balolo Rodríguez a quien cortó su pelo, se detuvo en la puerta. Quiso admirarla. Parecía que la llamó con el rabillo de los ojos.

Hoy más que nunca daría alas a esa jovialidad suya, a ese cultivado y gentil ego grandioso, pero noble. Siempre ha tenido una imagen bondadosa de sí mismo. El supo que fue criar ganado en su barrio y pueblo natal, Maravilla Este, de Las Marías. El vendió meriendas en la ruta del tren de Mayagüez y, antes de poner su barbería, cortaba a domicilio en larga ruta que iba de La Central Plata a Las Marías. No es que quiera jactarse, a estas alturas, pero dice: «No hay quien recorte como yo, el barbero de los ricos».

Ya recibió unos calendarios navideños, con estampas ilustradas de campo y aguinaldos. Para que lo lleve a su casa, a la muchacha tendría que darle uno.

«Años hará que no veo su familia. Usted será la menor de tres hermanas. Has de ser Celi».

«La misma. De Tablastilla».

Ella extendió la mano y se inclinó reverencialmente. Sabía que, al negocio ante sí, entraba la crema y nata del pueblo. Al dueño le calculó 50 años, con un signo de dólares en mente.

«¿Vienes para quedarte?»

«No sé todavía si me voy o me quedo; pues tengo, allá en el Bronx, mi apartamento». Ella curioseaba con la mirada el interior desde la puerta. O tal vez quería verse y retorcarse el rostro ante los grandes espejos de la barbería.

«¿Tienes prisa? ¿Quieres entrar un momento?»

«No ahora. Si me permite, voy a un mandado y regreso», contestó.

Bernardino aprovechó para verla irse, contoneándose con tan hábil, pero sensual elegancia. «¡Es como un ángel, pero de los buenos!», meditó. Para dar seguimiento al encanto inesperado de la plática, descolgó un sombrerito y su chaqueta que colgaba de un gancho, apresuró el paso y compró un ramo de rosas en la Floristería de Teté y, más adelante, un licor fino.

Cuando Celi regresó, ya eran poco más de las 12:00 del mediodía. Y se supone que él saliera a almorzar, pero se quedó en la barbería esperándola. Por fortuna, llegó antes de la 1:00 p.m. De otro modo, habrían llegado otros de sus clientes. Se acicaló el lazito, cerciorándose que sobre la camisa blanca, almidonada, no se viese un pelo o mal doblez. Pasó un pañuelo viejo sobre sus zapatos Cordovan, de la Fleurshine.

«Aquí estoy», anunció ella.

«Encantado de verla otra vez», abrió la puerta para que ella pasara y disfrutara del aire acondicionado de la barbaría. El calor del mediodía la tuvo sofocada, según su queja.

«Tengo aquí el calendario que la barbería obsequia en Navidad, este ramo de rosas y este vinito fino para se lo lleve a su familia, con mi saludo. Que sepan que yo me acuerdo de ustedes».

«¡Qué persona tan amable!», sonrió y, mientras examinaba la cachendosa barbería, sus juegos de luces de neón, el laberinto de espejos, también a ella se le hizo necesario reiterar la soledad que se vive en Nueva York, por la carencia de un cariño bueno. «La Navidad me la paso acá con mi familia; gente que me da su apoyo porque estoy divorciada y solita».

Bernardino creyó la inocencia de sus palabras, una por una.

Y a sus clientes de mayor confianza en la barbería les contó, pasado el tiempo. «Lo que nunca me imaginaría, a mis años, me está pasando, Cucán»

«¿Qué podrá ser? Cuéntalo, Bernardino».

Hacía unos turnos para unas afeitadas, el Dr. Muñiz y el Negro Padrón.

«Me enamoré».

«¡Cáspita, Santo Dios!», musitó entre las labios el doctor. Dejó de leer un periódico del día que sostuvo en las manos y cayó despapelado al suelo.

Padrón hizo girar la silla en que estaba sentado, una de aquellas sillas que suben y bajan a presión, se inclinan o se enderezan y que parecen asientos de aviones ultramodernos, costosas sillas de barbero que convirtieron al salón de Bernardino en modelo del confort, buen ambiente y los exclusivos y esmerados cortes de pelo que da.

«Soy el barbero de los ricos», así se jactaba. Y parte de su labor, en atención a clientes cultos, sería cultivarles aún más, recitándoles de memoria los versos de Luis Lloréns Torres, Juan Antonio Corretjer y Santos Chocano. Esta tarde estuvo distraído. En su memoria, está el rostro de la hembrita, con su dulzura pícara, como sedienta de protección y nuevo amparo. Bernardino hizo, en secreto, los primeros movimientos para ayudarla.

Dio una mirada a los lujosos sillones de su barbería. Cada uno habría costado $10,000 al menos. Los ordenó por catálogo a Texas pues sabía que que equivalen a la usanza de las grandes barberías newyorkinas de la Quinta y Madison Avenues. Duro sería confesarlo, pero los vendió. Pronto vendrán por ellos.

Ahora lo difícil será comunicar el cierre a su clientela, gente eminente del Pueblo y del campo, gente adinerada y aficionada a sus cortes de pelo y sus cortesías. Se va. Vendió, casi en secreto, la barbería, todo excepto la casa en Piedras Blancas, donde quedó su señora, Don Milagros Jiménez y su hija, Carmen Luz. El se irá al Bronx, donde Celi dijo que lo espera.

Por dos meses estuvo citándola en secreto. Planearon, por así, decirlo, la dicha en abstracto. Se dieron besos furtivos, casi contados y fueron otras caricias las que encendieron los ánimos, desafiando la ética mariana de Sánchez Méndez. Adoró su carne nacarada y su tez tersa con sólo lamerla con su mirada.

«Tienes la crisis de los 40 años, Berna. Eso nos pasa a todos. Piensa eso que me dijíste. Deshacer tu matrimonio y andar detrás de una pollita», le dijo Oronoz.

«No hay que ser bien parecido, cuando se tiene un poquito de plata, para que vengan las mujeres a hacernos cucasmonas. A la edad de 40 o poquito más, uno se vuelve loco por una de veinte, ¿entiendes lo que te digo?», comentó Padrón.

«Es la primera que hablas de eso. El romance está avanzado. Vas a cerrar e irte, ¿y quién es ella? ¿La conocemos? ¿De dónde es el pimpollo que te volvió tan loco?»

«Es que ella es discreta y calladita», se justificó el barbero.

«Ha de ser una mosca muerta».

Y, de hecho, así era, pero, en 1961, Sánchez le dio el dinero de la venta de su barbería y de los 4 sillones que eran un lujo del Fígaro en todo Puerto Rico.

Cuando Bernardino regresó al Pueblo estaba lleno de vergüenza. Se había dejado maltratar y engañar por una mosca muerta, por gente desconocida y él no sabía vivir fuera de su terruño. «¡Qué solo estoy aquí». El Bronx no era para él. Se culpó de encarnar la voluntad débil. «¿Por qué fui tan sumiso y no supe decir no? ¡Maldito sea!»

Y él no era maldiciente ni llorón como para verse como ahora.

Antes vivió tan tranquilo, sonriente, servicialista, deseoso de agradar y hacer las cosas propiamente con esmero. Sabía que, con sus tijeras, aceites y navajas, ganaba el pan sin dar escarnio a ninguno, pobre o rico. «Prefiero ser bondadoso con lo poco que tengo que estafar a mi prójimo o volverme ladrón como la mosca muerta». Su moral encajó en una ética mariana, espiritualista y, además, era un asociado del Centro Luz Divina, de Baldomera Latorre, alias Doña Mayo y Rafael Orta, el culto espírita más exclusivo y de más clase de Pepino, por adscrito a la Federación de centros de ese tipo.

Algunos creyeron que Sánchez estaba mediunímicamente facultado. Esta es la persona que él es: una que ni tira piedras ni vela al guardia. Decencia encarnada, si algo ha querido desde siempre es el sello de distinción en lo que hace, servicio a través del trabajo honrado. No es político, no propagandiza, pero es un idealista. Es un independentista quieto, como son los de la bandera verdiblanca de Concho. Y bien sabe Bernardino que Albizu está preso y Muñoz Marín, como la inmensa mayoría del pueblo, contento. En el 1957, él Gobernador se despacha con la cuchara grande. Es la época de oro del muñocismo y, en el espíritu de la colonia perfumada, el independentismo suyo es tan discreto. No objeta aún nada. El regocijo se concentra en los copos electorales de la Pava contra el poder de los anexionistas, viejos explotadores.

Don Rafael Orta dijo, con sus términos pipiolos, lo que Bernardino ya se callaba. «¡Esta culequera de los populares va pa’ largo; pero la gente está feliz y bailando de lo lindo». Bernardino se hizo pipiolo al final. Por pragmático, se identificó con Cayo Estrada. Era un hombre sencillo, todavía un campesino, pese a jactarse: «¡Pero soy el barbero de los ricos!»

Después que no pierda su clientela, Bernardino no sufre. Sin embargo, tras el regreso admite que sufre por primera vez. Al barbero lo manipularon y le dio, al comprenderlo, una tirria que estuvo a punto de comérselo vivo.

Desde la niñez, aunque condicionada por la instancia de premio o castigo, él se mantuvo armonizado a la ética que recuerda el imperativo catégorico kantiano. No actuar de modo que se viese castigado, o remordido por su propia consciencia. Quiso los premios, no las sanciones. «Haré lo mejor que pueda en la medida de mis habilidades y recursos». Creció de esa manera, cívicamente modélico, universal, bien querido; a veces mimético, creyendo ser juicioso; a veces autoanulándose, porque no es bueno que se ocupe, por capricho, un lugar que no nos correponde.

Si esa mujer que lo ha engañado supiera lo duro que fue antes, en tiempos de La Colchoneta, ganarse unos centavos, no sería como es. Timadora. No siempre Sánchez fue tan próspero. Vivió las miserias de La Colchoneta y antes la Depresión del ’20. Tuvo la suerte de conocer a hombres buenos, a luchadores ejemplares. Había mencionado a algunos, a quien les cortó también el pelo: Severo Arana Casañas, Agustín Vélez Cabán, Arcadio Estrada Linares, el ex-Alcalde, Paulino Morales y, dijo que con ellos, organizó el Partido Popular, «esa Pava que, poco a poco, nos ha ido sacando del hambre colectiva y que traerá la libertad que todavía nos falta».

Si mencionara tres cositas por las que anhela la vida, éstas serán: el amor al trabajo, la música que escucha desde dentro, las tijeras que le mataron el hambre y la patria que grita su dolor desde poemas. Los vientos colaos del sexo y del poder pasan. Desaparecen, se evaporan. Nunca fueron estas cosas, sexo y poder, para él unas verdaderas pasiones. Por lo que le pasó, no está para música estos días. Ni está para decir poemas.

Ahora que cayó en desgracia si recuerda a esa mujer es para maldecirla. Y sí, la está recordando… Ella tenía su chillo, con un pelo embarrado en brillantina Alka, un bigotillo menos digno que el suyo. Bernardino se lo afeita al estilo Clark Gables. Al amante, ex-marido o socio-delincuencial de Celi, lo recuerda con un reloj Bulova que le cubrió la muñeca entera por lo grande. Creyó que apantalla el infeliz con su sortija de oro y el rubí rojo. El mandulete posesivo merecerá el mismo odio que la mosca muerta que narró cuentos temibles y alardes sufridores por su causa. Que es tan celoso que no quiere que ella viva con nadie, aunque estén separados. Que… blá… blá… blá…

«¡Amenaza, Bernardino, con quemarnos vivos!»

Y fue por lo que, al llegar al Bronx, cambió todo tan de golpe: «¡Tú no te puedes quedar aquí! Mi ex-esposo me asedia. Me tiene prohibido que alguien me visite. Derribaría la puerta. Te mataría aquí dentro. Se pondrá a velarte con varios matarifes. El tiene unos instintos traicioneros y asesinos».

«¡Pero me aceptaste el dinero! De eso otro no me contaste nada. Has alquilado con mi nombre y el dinero que te dí. No es justo lo que ahora dices. Si no viviremos juntos, ¿por qué vuelves donde está quien te amenaza y hastía… ¡Mira, mi amor, te dí mucho dinero! Esos son años duros de mi trabajo».

En consecuencia, está mil veces más que triste. Este amor burlado ha repercutido hasta en su cuerpo. Su calvicie ha crecido. Enflaqueció. Hoy es una lástima y se parece a todo lo que jamás deseara para sí. Maldice, se siente fracasado, cobarde, digno de un par de carcajadas. «¿A dónde vas, Vicente?», le habían preguntado antes de viajar a Nueva York, alguien que le vio en los trámites. Mas estaba tan obseso de irse con ella que siguió la broma y contestó: A donde va la gente. Voy al Bronx… Y no lo pudo creer el pueblo entero, pero no oyó consejos. Y, sí, en el fondo, por su naturaleza personal, es hombre persuadible.

Mejor que hoy no lo intenten, mejor no oírlos, porque tenía una ilusión de amor exhorbitada. Iría como un quijote a conquistar los nuevayores. Tal vez hasta puede que funde otro salón hair cut & styling, sea en el Bronx u otra parte; pero, en este caso, lo que importa es que fue persuadido por una Dulcinea con nalga esplendorosa. Ella lo ofuscó visualmente. De parte de Celi, con su acaramelada palabrería, no habría sospechado ni esperado este chasco. No se cumplió el anhelo de montarse sobre sus caderotas juveniles. Si en algo piensa hoy es que se montó sobre un jamelgo con zahogo, rumbo a ninguna parte.

Mientras meditaba, desde el avión, después de varias noches en moteles, solo y burlado, entendió el banquete del timo. La recordó. Ella, tentándolo con besos falsos, los primeros en su vida de esa laya y rememoró, por igual, en Pepino, las erecciones importunas, al citarse a escondidas con ella, como si fueran un par de adolescentes; él aguantándose las ganas de salpicar con semen las vellosidades de Celi, jamás pasadas por navaja alguna… Ahora, por amargura y odio, a la erótica del recuerdo la transforma en pensamientos vengativos. Hoy si quisiera verla, «¡Dios me perdone», dice, «sería para clavarla con una daga de hojalata, no de carne ni en la carne; en el alma».

Previamente, lo habían advertido con un mensaje étereo por vía de santas voces. «¡Cuídate!» Le hablaron sobre un ángel que vendría. Y una oferta ominosa. Un negocio oscuro. Llamaron al delito un timo en ciernes. Mas Bernardino, bueno como es, autodidacta, con sólo un primer grado de primaria, dijo para sí, porque la propia Doña Mayo (Latorre de Orta), le dio el consejo: ¿Un mal negocio? ¿Y yo aceptándolo? No. Lo siento por la médium que mal condujo su advertencia. En Pepino, yo conozco a todo perro y gato. De la gente perversa no me fío. Bien sé del que me dirije la palabra y de quién me sacudo.

Bernardino tendría que ser más terco que el amor mismo cuando dejó a un lado los escrúpulos de quedarse, porque ya no soy un jovenzuelo, e irse a llevar hierro (su fierro) a Vizcaya, donde abunda el mandulete, el placer, las aventurerías y el vicio. Fierro no se urge en Vizcaya, hoy lo comprende. Ni putas en el Bronx, ya hay muchas.

Pero han abusado de él como si fuese un niño que se ha mamado el dedo. Y las mismas chamacas reventadas, como las hijas de Justo Relleno y de Candayo, se lamentan: «¡Tan decente y mosca muerta que se hacía, despreciativas con nosotras y mira lo que hizo. Cogió al viejo de pendejo, a un cincuentón, habiendo muchachería por ahí, nenes que andan calientes!»

Lo vieron, a poco de su regreso, tan cambiado. Se detuvo en la Calle Ruiz Belvis donde fue su barbería. Quería ver si algo de lo suyo sigue vivo porque dentro se siente moribundo. Lo menos que se le ocurre es que alguien pueda confiar más en él, después de cometer la pendejada de largarse, con ese amor tardío, volando hacia una mosca muerta. Su identidad ha quedado en entredicho, al igual su dignidad y su autoestima. Así lo cree, mas él se ha equivocado. Ha olvidado que el pueblo-patria entiende cosas más que el corazón engañoso en uno mismo.
Cuando alguien de su vieja clientela lo llamó, sintió terror. Se hizo quien no oyó. Salió corrriendo. Antes de ver a su gente tendrá que hilar un mea culpa y decir que es un tonto, por lo menos. Echó unas cartas al correo, ocultó la mirada con las gafas y corrió a su casa a esconderse.

Para ayudar a que retome su valía como ser humano, al poco tiempo, los mismos a los que recitaba versos de Lloréns, Dávila, Corretjer, De Diego y otros tantos, Cucán Oronoz, sí, el republicano, reaparició en la escena. Siquitrilló una cucanada bienhechora.

«¡Qué gusto me da verte, Bernardino! ¿Cuánto necesitas?»

Nuevamente, él se puso a punto de las lágrimas. Como cuando se reconcilió y abrazó a la gordita, a su esposa Doña Milagros y Carmen Luz, su hija.

«Mira, Berna, no hay mal que dure cien años», le dijo Cucán; en realidad cuando ya pudo reunirse para hablarle con plata, añadió: «Olvida esa traición y vénte a trabajar otra vez. Vamos a ver que inventamos».

Al costado de la Iglesia Católica y la Casa Laurnaga, prepararon su nueva barbería, más pequeña, sin aquellos sillones de $10,000 o tantas luces o muchas boberías.

Para que sea posible reconstruirse un futuro, su mea culpa, su proyecto de vida para sí, Bernardino echó mano a sus libros de Kardec. Oraba para no morir, mimaría a su señora aún más que antes. Se perdonó a si mismo para iinspirar otros perdones. Le dijeron: «A dejar el paso lento y la vergüenza que no sirven de nada. Pónte en pies: tú, marieño de manos fuertes, tú que críaste ganado antes de acariciar las cabezas de los adinerados; tú que vendiste meriendas en los trenes, a trabajar y a decirnos poemas»; lo exhortó así el mismo Padre Aponte. «A tocar la marímbola, házme dùo con la segunda guitarra. O maraquear al menos», le pidió Benito Fred hasta por fin reanimarlo.

Se había escondido un mes y ya no será posible que lo haga más. Lo vieron los amigos que ganó en pueblo y campo… Han convocado a donativos: Pedro Tomás Labayen, Oronoz Font y otros dan tajadas grandes; suman a los ahorritos de Doña Milagros y él ha vuelto con quienes de veras lo quieren. Su esposa y Carmen Luz, adolescente, dieron el primer recibimiento.

«Papá, no habrá preguntas. No habrá reproches. Vas a seguir siendo el jefe de la casa», acordaron madre e hija.

Ocasionalmente, Celi regresa al poblado por el tiempo necesario. Evita ver a quien le nombre mosca muerta con desprecio. Sabe que ha llenado de fango su apellido y de rabia y dolor a su propia familia.

08-12-2005 / Del libro Leyendas históricas y cuentos colora'os de Carlos López Dzur

El profesor

2007-12-07T20:57:00.000-08:00

Juan Berga, doctor en mieles y delicias, no cree en el pecado original o, si cree, la djudica como su causalidad temible a la esterilidad. Como gallito inglés, se aterroriza con la posibilidad de la impotencia. Su leyenda será el mérito de su mosquete. Sin sexualidad, según, él no hay belleza ni sentido en la vida. Sin parecerse a Greta Garbo, una mujer está condenada estéticamente. Si no chupa la verga a su padre, la mujer no estará ungida por el rey Ciniras o los sabios de Oriente.

Y dice que Démeter será como un buitre si no pasa las nalgas, o le presta a su hermana. Si te huelen las axilas, mejor cágate. Ese mundo es muy externo y determinista. Es el mundo de los gallos ingleses. Por eso Lord Byron es su héroe. Se perfuma hasta el culo. Anda muy catrín, en su creencia, porque por los calzoncillos de seda él paga hasta ochenta dólares.

Sin embargo, él mismo está vacío. No sabe comunicarse de otro modo que no sea en función de la cama. Por su egocentrismo y sexomanía, se desvinculó de la gente sencilla, moral y compasiva y, si da la cara por causa de alguno de esos apuros, lo hace entre las sombras... Cree que una casta iniciática de machistas paganos o de putas le develará lo sagrado. «La moral es ajena a lo sagrado», dice él, apropiándose la frase. Es una cita de Paz.

Supone él que hay un desafío out there, at the Academy, al decir: «Yo soy la ciencia, la prudencia, la lógica positiva». No. No hay mérito alguno en tal postura porque él no sabe ni de lo que discursa. De joder si sabe, aunque va ya de picada. Lo incómodo es decir: I am the crazy one... el enemigo de todos los sistemas aceptados de conocimiento verificable. Los irracionalistas y los ruleteros de lengua verde, están en combate y si buen sexo se trata, asegurarse que tiene con qué y funciona.

El invoca y organiza calandracas. Vive en salones parisinos y cafés-chantants con estafadoras y viejas zuzurronas, puras comadres, que son las que le dieron su familla de Juan Mañara. Es también un lounge lizard aferrado a la belle époque de un París del Novecientos que ya no existe. Cuando regresa a México se comporta como el gallito inglés. ¿Ha reparado en su acento de Cambridge? En México es un gallito criollo pero Del Mónico's, o Jacaranda's o del Ambassador's. Los perros son más honestos. Se cogen en las calles. Estos gallitos implumes se esconden en las sombras. Y no saben de qué carne se hartan. Les pasan gatos por gallinas. Ahora le dan por echarse a las criaditas, pobres gatas indígenas, que una vez se las parcha o medio parcha, callan por la vergüenza y porque no le echen del servicio.

Del extranjero, Juan Bergas viene surtido de unas dosis de pergonal, 3 veces a la semana, cuatro meses del año. Tener esperma en las bolsas de las pelotas importa un carajo a quien lo ve. Ni ya a sus alumnas convocadas a sus calandracas, orgías atediantes, con quien se acompañan o creen en él porque reparte buenas calificaciones a quien le elogie una noche de romance, por así decirlo. No oír Juan ni a sus amigos y colegas, después de todo, será como desligarse de esos erotismos fragmentarios, yendo por uno más pleno, totalizador, órgano por órgano.

19-08-1980

El terapista

2007-12-07T20:51:00.000-08:00

Un amigo mío, vamos a llamarlo consultante, está asustado por las muchas prohibiciones culturales que hay en su mundo burgués. Lo sé. Teme a las emociones fuertes. ¿Cómo lo supe? Sufre amnesia temporalmente y su adrenalina se excede hasta llenarlo de ira y miedo. El tiene más adrenalina que usted. Sus emociones son más claras y perfectas que las suyas. Además tiene más recursos endorfínicos que usted o yo.

La niña, Miztli González, tiene 14 años de edad. ¿Qué importa? Le dije que se pongan a maullar en náhuatl. Es una buena terapia... Yo no creo en su beta blockers. No soy siquiatra. Quizás el peor de los consejeros. Soy un lame-catechola, o como usted dice catecholamine. Yo lamo, chupo, succiono catecholas, endemoniados. Soy un catecoloh o productor de catarsis. Me enuncio en los periódicos, sin credenciales. Usted lo llama endemoniado. Se pregunta: ¿Será capaz de golpearme, será capaz de romper mis aparatos, será capaz de violar a sus hermanas, será capaz de vomitarse en mi alfombra, será capaz de actos indecorosos?

Vea el problema que él tiene en sus neuropéptidos. Es una calamidad. ¿Se irá a chingar el proceso de la creación porque se encuentre con la boca seca? ¿Se acabarán las aguas de los ríos? ¿Se traerá más azúcares para el xochistle? En algún punto de Tabasco, alguien cultiva el cacao y el achiote y los chinamperos siguen, por tradición, rescatando sus parcelas a los lagos. Y, en Xochimilco, entre el olor a meados de los blasfemos y los alcoholes de los valemadres, crecen las flores... La Gracia provee. Usted da tratamientos de insulina y los azúcares regresan a la amargura creciente. Entonces, en su imaginación, son más dulces que la vagina de González succionada a ternura. Yo soy el mal consejero. Si tiene 14 años, la mentada Miztli Gonzálelez, no está mal que le ofrezcas una mamada.

En náhuatl, hay una palabra para la matriz que es cihuatl, pero yo prefiero nenetl porque ésta es la parte chupable de la vulva. Fíjese que la palabra lengua, el órgano del sabor, tiene la misma raíz. La lengua, nenepilli, se hizo para chupar el cihuayo, el liquido secretado por la cihuayotl o ciyuatl, los gentales femeninos. Esta es una enseñanza de Cefalino Cambujo.

Visité su pituitaria, porque vino a mi consultorio clandestino y le quité algunos recuerdos amargos. También ya chupé de la médula de sus glándulas adrenales. Olvídese que los dolores de la migraña no se repetirán. Me lo tengo bien chupeteado. A la verga no le llego. El cabrón da buenas patadas. Sí, señor. Y te pasa pájaros negros. Es un nahaultin.

Entre el dolor y el placer

2007-12-07T20:47:00.000-08:00

Jamás el Gran Fornicador dejará de fornicar. El semen de Cronos nunca se acaba. El semen de Urano, o su sangre, nunca se acaba. Lo podrán castrar miles de veces y su sangre goteará, humedeciéndolo todo con las melias del bronce y la crueldad. La materia es la mujer que Cronos mastica, la obsesión orogenital que no se consume, el dolor que no se agota. No hay mundos de anti-materia. Hay una tristeza de la sustancia.

Esto tiene que ser así porque la materia es inagotable en profundidad, infinita en el espacio y eterna en el tiempo. Gea es la Eterna Paridora y Urano jamás descansa, con la escopeta siempre cargada. Es el Gran Fornicador. La mujer está acostada en la Tiniebla del Mundo. Siempre está de plácemes su barriga y su cama. Ovula a cada instante. Va de embarazo en embarazo como una Coneja y, aunque sus dolores de parto son infinitos, también su orgasmo es una eterna luna de miel. La materia es divina por causa de este dolor y su sexualidad se impregna de su tristeza y su alegría con su odio y su amor con su repulsión y su deliquio con más posibilidad de ansiedad y desdicha.

La eternidad vive en movimiento. Hay que danzar a veces con los dioses. Boreas viola a Oritia. Ofión a Eurinome. Los fluídos internos son caóticos. Mis neuronas son el radar de contínuas violaciones. Capto los gritos de los ultrajes a la Madre Tierra. Usted sabe, la mujer de nuestra carne, está siendo ultrajada, dividida infinitamente, por Cronos y Urano.

Los gallos hacen su parte. Fornican y fornican.

¿Cuál es la sabiduría del Tiempo?

Darnos la memoria de ese dolor con que Gea, o sea cada mujer sufre y goza, se abre de piernas para engendrar de su vientre la belleza; darnos la memoria de ese placer con que Urano cinga que cinga. Es la única norma que yo respeto: Urano se complace en manifestar a las partículas fundamentales, que son la sustancia eterna, sus espermas entitivas: bariones, mesones, fermiones y bosones.

10-08-1980

El hombre que no comía

2007-12-07T20:44:00.000-08:00

Hago obras de caridad todo el tiempo. La gente pensará que yo necesito comer. No. Me alimenta con flores, néctares, aromas del zempasuchitl, visiones y pensamientos eróticos. Pero si yo me forro de los huesos y la carne de ciertos enfermos, debo comer en favor del estómago ajeno. En realidad, estoy plasmado con energía invisible. Sólo energética o telepáticamente existo y se me puede ver. La niñaja que se queja porque le echo piripos o que dice haberme visto, no vio mi cuerpo de honra. Me confundió con alguna persona o máscara infeliz, algún teporocho. Cuando voy a la Catedral, cargo contra mis invisibles huesos algunos de ellos. Gente que no soy yo.

«Le traigo otro infeliz para que coma, padrecito».

Ah, mas no es que yo necesite alimento putrefactible. No, señor.

09-11-1983

El vaticinio

2007-12-07T20:40:00.000-08:00

Se equivocó el fulanazo de los malos vaticinios. El adivinador que consultan en el pueblo. Dijo una vez, antes que el tiempo lo desmintiera, que las hijas del boticario, con fama de masón, son unas arañas secas y estériles, que comen la carroña en los ortigales. Se equivocó porque se dejó influenciar por un cómplice, quien fue el primero que las tildó de infelices, moscas muertas, muertas de hambre. Vaticinó que terminarían con las verijas demacradas, con las nalgas enjutas, oliendo a perro muerto.

De plano que se equivocó: la hija mayor del boticario se casó muy bien casada, con el traje blanco y misas en Catedral. Y la más chiquilla le entró en serio a la canción y al teatro. Se está pudriendo en billetes, porque es putica fina y pura candela. La mediana, que vive en las áurea mediocritas, es empresaria exitosa y ha acaparado la belleza para sí, aunque ya no se le admire su presencia en el barrio. Hay que ir a New York, a Londres, a París, ya que es modelo y diseña ropa.

Ninguna de ellas, por destino, nació para vestal del templo de Hestia y Cibeles. Fueron pobrecitas, flacas, pero pacientes, talentosas y perseverantes. En el cruel mundo, dignas son de admirarse. Si la felicidad, en las esferas de los gallitos y los huevos, es sexo, a ellas las pasan por un pino de verdad, con el apetito venéreo de los gallos y, a veces, tienen suerte y follan con los amorosos.

Si hay huevo, éntrele a lo barato.

09-11-1983

El transportador

2007-12-07T20:32:00.000-08:00

Un día naceré y seré muy hermoso como Quetzalcóatl, sin miserias sociales ni orgánicas. No sé cuándo naceré. Puede que sean tantos años que conozca a Ella, a la que hoy amo, cuando ya esté muy vieja, guanga y climatérica. Tal vez ya no me inspire el apetito que ahora me obsede. También él, su amante, estará viejo. Entonces, mi Ego mayor verá la precariedad real de todo lo visible. Es una lección que no aprendí en otras fases de mi evolución...

Recuerdo la última vez que tuve un cuerpo. Se construía la Gran Muralla. El matarife de Tamerlán destruyó a su paso la cultura china. Esclavizó a muchos pueblos. Tuve la fortuna de escapar y con otras pocas de mis gentes llegué a la Laguna de Texcoco... ¿Adivine para qué? Para edificar una ciudad. Una ciudad de puras ichpocatzintli, chamacotas con hermosura, todas cogibles, generosas de pechos, paridoras como Gaia... una ciudad de hombres de agua, ríos de tlacaxinachyo, el semen creador de la generación humana ic yolli, con corazón.

Me dediqué, desde entonces, a transportar a los enfermos a los pozos afóticos: a curar la demencia, la tristeza, el dolor... En pocos años, ví mi cuerpo reducirse a nada. Y me convertí en el vampiro del Lugar de las Sombras.

22-08-1982 / Del libro de Carlos López Dzur / Cuentos para esoteristas y otras menudencias

La receta

2007-12-07T20:24:00.000-08:00

Me vestí con un cuerpo de penas: un niño con SIDA. Y los curas españoles fueron a pedir una limosna a una mujer muy rica del Patronato del Hospital de la Sociedad Católica de Catecúmenos. Soy el niño con SIDA por lo que fui con ellos, los sacerdotes. Me vestí con cuerpo tal, siendo de alma antigua, para predicar por la causa. La filantropía.

El niño les inspiró una gran ternura. Fue que yo abrí la boca e invoqué la crueldad de España con los indígenas y pedí que, en memoria de Morelos e Hidalgo, fuese generosa. El niño habla con madurez. Y lo fue. Ella me besó y me bendijo. A los curas se le salían los pedos. El cheque les temblaba en las manos. Por cierto, el hijo de la señora es un enfermo mental y se escondió ese día. Los catecúmenos le quitan el apetito, siente náuseas por los religiosos y, ante sus presencias, lo ataca una cierta arritmia cardíaca para la que lo recetaron con beta blockers.

Ella contó la historia de su hijo al niño que la enternecía por su cabeza pelada. Sí, me contó la historia y también yo receté.

En poco tiempo, ya no necesitó de los beta blockers. Dije a la madre del enfermo: «Esto es lo que su hijo necesita: flores de zempasuchitl». Fue un regalo que hice a las pocas horas. Así supo él que yo vine a ver su madre y que los curas no comen gente. Son simplemente ignorantes, hijos de la fantasmagoría de la historia y de la ciencia de los gachupines. El muchacho rico como que presentía que pasaríamos por su casa.

En los tiempos de los tenochas, se llamaba a la hermana menor del enfermo. «Huetzcani iuctli»: Hermanita sonriente. En fin: se decía como les expliqué: Traed agua con semillas de zempasuchitl, acariciad con un trapo sus pies, sus rodillas, su pecho, acariciad su cabeza. En esa receta, dí la clave de su curación. La mujer rica leyó la notita que dejé en la bolsita de semillas para su hijo. Al seguir las instrucciones, fielmente, redujo su hipertensión. Ella misma se llenó de una fe extraña porque amaba al hijo.

Aquella misma mañana, él necesitó del remedio. Y ella lo vio mal como creyó que moriría. Mas leyendo mi receta, fue por una de sus hijas, la menor Catherine, la niña sonriente. Y la hizo seguir las instrucciones que dí. Frótesele el pecho con un paño y aplíquesele la cantaplasma con zempasuchitl.

Santo remedio:bajó la presión sanguínea y muscular en un santiamén.

Eso sí: entre nosotros, siglos atrás, no usábamos beta blockers, sólo la sonrisa de una niña... Desde que nadie se brinda para tareas de amor, la cura tarda. Los mamarrachos no curan a nadie. Un niño entristece por tan tontq razón de que nadie le chupe los deditos ni le besa la frente...

02-08-1980

La deseada

2007-12-07T20:18:00.000-08:00

Que yo nazca, elija un vientre bendito, crezca con la genética y edad en la que La Deseada y yo llegáramos a amarnos, tomaría mucho tiempo. Llegué tarde a su vida. Lo sé. De todos modos me gusta, pero es el cuerpo de otro quien la atrae. ¡Qué envidia! ¡Qué ubicación, mi deseada y mi hermano, ella enamorada, sin ambages, y él que dice: ¡Somos el uno para el otro! ¡Qué celos tengo que prefiero que no seamos carne de la misma carne, que me resisto a que no sea mía! Es mi tormento.

Ambos sin odiarme, si soy el hermano de la mutuamente deseada y yo… con pensamientos de luto. De cierto que les provoco con mis atenciones no solicitadas. «¡Encélate; agrédeme; también yo la deseo!» y tendría un pretexto para matarlo, si fuese necesario. La Deseada es mi aliento. Si a ella la matara, por igual muero. ¿Volverá a nacer una mujer sublime, tan afrodisíacamente tentadora, luminosa y exquisita?

La Naturaleza no tiene moral; es más, el amor de la naturaleza es un milagro obsceno... No soy atrayente como él. Mi cuerpo es horrendo. ¡Estoy plagado por demonios que son gente que no cuidó el corazón! Demonios que son hasta estas ganas mías de lo ajeno y de lo inmerecido. Por lo feo, nunca se me ha dado algo medianamente valioso o exquisito. Ni una mujercilla como ella. La Deseada. Por contraste, mi hermano es hermoso y recibe lo más hermoso a mis expensas porque yo soy el sacrificado, el que hago el bien. El disfruta. Vive en la gratuidad. Cree que merece hasta lo que haya sido lo mejor de lo mío. Oportunista, vanidoso, narcisista: «¡La Deseada está en tus brazos, en complacencia y con eso me maltratas, sin saberlo, suficientemente!»

Mi labor es pesada, aún ingrata. Llevo al Lugar de las Sombras, es decir, a los pozos de catecholamine a quien sufre. Mi hermano no ha sufrido jamás. No irá a un lugar de sombras. Nunca. De ese jacuzzi de aguas químicas, del intramundo natural, reguladoras del sistema nervioso simpático, no necesitará porque tiene salud de rey y dulzura en su semblante.

Doy mi corazón y mi salud en favor de los que sufren, sin exigir nada. ¿Nada? Hoy dudo que sea así.pero pregunto: ¿Qué da él? Sexo a mi amada. A Mi Deseada. Da mi desdicha.

En realidad, se nos compensará, a su debido tiempo, con más paciencia y supuestamente haré un regreso a la Tierra, lleno de hermosura y privilegios, como los que mi hermano tiene. Mientras se cumple la recompensa, me muero de envidias y celos y no se me obsequia sino la descomposición de unos, el perfeccionamiento progresivo de otros, la carga humana que llevo. De otros, no de mí, serán las perfecciones… Ir a los pozos afóticos de la sangre es tarea altruísta que te marchita al grado que desapareces para la hermosura y el amor. Te desintegras. Visitas los nueve infiernos como jefe entre los muertos. Te asomas al mundo hermoso de la vida y descubres que no eres nadie. Estás casi sin cuerpo, pero con todas las pasiones vivas.

Si La Deseada no me mira, es por asco que le doy y así me mata, con desdenes y sonrisas. Ella me quita las ganas de esperar y nacer, una y otra vez. Es muy contradictorio ser lo que soy por destino: poderoso deseo y renunciación, perfección e imperfección, al mismo tiempo. Menos duro sería sufrirla, despreciándome y amándolo a otro, no a carne de mi carne, con esa lujuria descabellada…

2-08-1980 / De libro de cuentos de Carlos López Dzur

¿Dónde conocí a la chica más bella?

2007-12-07T19:24:00.000-08:00

Precisamente en El Zócalo, frente al Palacio Nacional. Observé de lejos a quien hoy es mi amigo. Yo soy el celador voluntario del lugar. Ví a su hermana, la chica más bella.. Discutían. Como una parejita de políticos, uno del PRI, otro del PRD. El no sabía que ella es la bastarda de un politicastro, yo sí. Al fin se enteró. Mas ella está jaloneándole y él no dejándose jalonear. Chistoso. Entonces, fue que intervine. Les caí, «¿qué onda? Se me apaciguan los dos», dije.

¿Dónde estás, lugar de piedras y tunas, compuerta de agua y de mosquitos?, pregunté al curioso. Y dije que ya habían construído la catedral en el lugar que decía y que nosotros, los hijos de siglos del pasado, velaremos el sueño profundo del Tenochtitlán. Es que soy el celador misterioso que mientan.

Como vivo en el lugar donde las flores y las águilas brotan hasta el infinito, cueponizqueh in xochime, puedo ver desde El Zócalo quién entra y quién de la Catedral. Puedo proteger a los infelices y castigar a los que profanan la memoria de quien ya se fue al cielo, o está dormido.

«¿A qué vienes tú a El Zócalo? ¿Quién te da pájaros negros si eres blanco?», le pregunté.

«El Aguila que habla».

El águila no llegó y se quedó sin quién hablar. Le dije: «Seamos amigos. Habla conmigo. No tengas miedo». Tomé su pulso.

«Puto, no me toque».

Para convencerlo de que no soy maricón, le mostré mi cuerpo de tenocha. El cuerpo verdadero. Le hice unos guiños a su hermana. Pero ella no parecía verme. Su hermano estaba hablando con una fantasmagoría. Eso pensó ella.

Se equivoca. Para yo platicar, lo primero que hago es ubicar lo hermoso. Ella es la niña que yo llamo Hermosura. Desde que conozco a su hermano, lo invito a desnudarse conmigo y él me presta la alberca de su casa. Pienso entonces que me sumerjo en Texcoco, o Aganipe, o Hiprocrene. ¡Las agua son como palabras que acarician!

Entonces, él es más platicador. No me tiene miedo. Dicen que él habla a solas porque no observan que está conmigo. También su hermana nos acompaña a veces cuando doy hidroterapia a mi cuate. Yo gozo un chingo. Pero es el agua quien la acaricia.

Ella se mete con un bikini azul en el jacuzzi y yo me acomodo, con mi verga parada. ¡Moles, me cae con esas estupendas nalgas y me la atoro ricamente! El me ordena que me vaya. No me permite que me goce a su carnala en su presencia. Algún día yo podré tener un cuerpo, macizo y sólido. Puede ocurrir de un momento a otro y, si con estos conatos de cogida me sorprende la corporeidad, ¿se imagina? Ella se muere de vergüenza y le saco la mierda.

¿Qué hago, cómo justificar la escena? El es capaz de matarme, o ella de sacarme a escobazos como se azota a los brujos. No sé qué pueda ocurrir si ella se halla en el pino, sin saber por qué. A los tres nos llevan a La Castañeda ese día.

29-08-1980 / Del libro
Cuentos para esoteristas y otras menudencias

La medicina antisocrática

2007-12-07T19:21:00.000-08:00

No. Le paran la marmaja. Your income, your money at issue. Sin enfermos, no hay futuro ni carrera para los médicos y siquiatras. La práctica siquiátrica sirve al componente de la admisible normalidad lógica, y se desintegraría , o sería puramente un sinsentido, una escoria de la interpretación, sin este contacto evidencial y remunerado con la sustancia del loco per se. Las ideologías, sin una conexión con la materia y la necesidad real, son caprichos. Estupideces similares a la gallomanía.

Ustedes pudieron haberse especializarse con aquellos que necesitan un interlocutor independizado de las aspiraciones falocráticas que imperan en el mundo. Los adolescentes necesitan de la gente sabia, como Sócrates. Mas dijeron que los irónicos con mayéutica, con grandes secretos de fantasía, eran unos pervertidores de menores. Aislaron entonces a maestros y discípulos, a los adolescentes y a sus mentores.

. Con la boca dicen, piedad para los adolescentes, con la cola esculcacaron a los bolsillos de sus familias y trataron en los pubertarios las enfermedades que no tienen...

02-08-1982 / de libro de Carlos López Dzur

El secreto de una rata

2007-12-07T19:13:00.000-08:00

Sé que las abejas machiegas existen. ¡Mis respetos! Han sido descritas como arquetipos útiles y sagrados en la poesía y las artes. Una abeja, en particular, ésa que adoro, es la obrera as necessary woman, la criada de la gracia, la que más abunda, la que no se fertiliza. No estoy negando el fenómeno de la sexualidad ni de su necesariedad. Sólo digo que como máxima expresión de sentido o de unidad, me gusta la mujer necesaria. «La mujer que yo tengo en mí». Estoy feminizado. Y me lo dijo una rata. Me lo pudo haber dicho una abeja machiega o un zángano de los que ella mata.

Resolví ese misterio: los embriones de las ratas y las mujeres son hembras. La Madre Célula nos hizo, inicialmente, a su imagen y semejanza, femeninos. Aún los geneticistas más entrenados no pueden distinguir entre un embrión macho y un embrión hembra hasta los 20 días de su desarrollo, cuando los ductos espermáticos se detectan y entra en juego la proteína SRY, «for the sex-determining region of the Y chromosome».

A partir de un acceso a una expresión de genes secundarios, se determina el género, «a female mouse embryo could turn into male mause embryo capable to copulating with females».

Estas fantasías, si cabe llamarlas así, hoy son científicamente sospechadas, verificadas y expresadas.

04-08-1984

El hijo prudente

2007-12-07T19:09:00.000-08:00

En la vida real, acepto las cosas como son. La vida es como es: asquerosa, vulgar, hipócrita... y, mal que bien, así es la Naturaleza. Conozco a un fotón que es un bosón. A veces, mis ojos se vuelven tan incisivos que veo a los fermiones. Supongo que tendrán apellidos. Sé los nombres de 200 fulanos, de los que se llaman fundamentales; pero, la Física de la prostitución sistematizó la diversidad en 4 grupos y 4 fuerzas de la Naturaleza... Me han simplificado demasiado las cosas. Hubo un tiempo en que pensé que jamás sería un intruso, como dijo Voisin. Pero tengo una memoria sin límites y sé lo que ví y ví lo que sé.

Conste que no le digo a mi madre veleidosa. Me preguntan, si acaso otros sospechan, y hablo sobre los secretos de una Metis / Prudencia sabia y cósmica que fue tragada. Fue engullida. Aún más, siendo copera de los dioses, bajó la cerviz y se dejó devorar. Visitó los Tártaros y bajó a los infiernos. Aún así, yo ví el estallido seminal en la Vulva de Vulvas, que es Gea. He sido testigo de las Cogidas Infinitas. He visto nacer a niños del Elemento Fértil: las partículas fundamentales que se esconden en el átomo. He visto a los hijos de la Noche y el Día. He visto a Gea-Gaia-Hémera, desnuda, con el chango sangrante, y he temido. Entonces, en silencio, me pregunto: ¿Cuál es el sentido de esa Vulva, cuál es la norma constante, que interviene como ley en el fenómeno de tan infinitos partos? ¿Por qué existen las cosas en vez de no existir?

En ese receptáculo, tamal de tamales, que la Gran Madre abrió al Gran Fornicador, coinciden las cuatro fuerzas del Universo: la gravedad, la unión de las partículas a nivel intranuclear y aún la unificación a nivel de quarks, las fuerzas electromagnéticas y los procesos de desintegración radiactiva.

08-08-1980

La presencia importuna

2007-12-07T19:06:00.000-08:00

Aquella noche del Gran Fornicador escuché sus voces. Ví la mujer que lloraba sobre la falda de un monte.

En la Teogonía Orfica, el monte es llamado Egeo, a las márgenes del río Neda. ¿A quién Hesíodo engaña con esa equivocación? Eso me hicieron creer. Mas yo conozco mi vecindario. Distinguí la voz de mi madre y del hombre que no es su marido.

Ese lugar de mi casa está en el merito Distrito Federal. Ese montecillo es un pedacito de área verde que hay en Coyoacán... Que Egeo ni que Egeo… El fornicador tenía una voz muy autoritaria y la mujer, muy parecida a mi madre, quedó cubierta por él. Es decir, supongamos que no aluciné aquella noche: mi madre dijo que lo que yo ví, o sucedió o lo soñé. Fue una irrealidad, según ella. Otro día me dijo que fue el fantasma de mi padre que regresó a visitarla. Me mentía como Hesíodo. Creen que soy tonto. Pero yo ví el cuerpo del fornicador monstruoso, lleno de pelos de oro, como los de la barba rojiza de Voisin.

Nueve meses después mi madre colocó una piedra en unos pañales porque una niña nació y él regresó a verla, aunque fuese la única y última vez...

No recuerdo más. Cerré la puerta con terror y ellos me gritaron, con insultos, pero yo nos quise responder ni mirar.

04-08-1980 / Cuentos cortos de Carlos López Dzur

El chupador

2007-12-07T19:03:00.000-08:00

Para mí, la dificultad del oficio de chupador es que nos moja la boca con el inmoral deseo por las cosas y las personas, la atracción o la repulsión. Unos al chupar la energía, se sienten humedecidos, impregnados por el primiginio deseo de un corazón. La leche sideral la pescamos por la boca. Cuando el Verbo se pronuncia, ricamente vocalizado y erotizado, y se identifica con la solidez de los montes, los astros, los objetos, los hechos se objetivan, se sujetan a la espacio-temporalidad. Otros desgraciados nacen, bañándose escasamente en tinajas de la cintura para arriba, y son los inmundos estériles. Unos se bañan en Texcoco y otros con gonoccocos. Neisseria gonorrheae.

Si la humanidad cerrara la bocota a tantas sandeces y se pusiera a chupar los peces iluminados que las ichpocatzintli tienen fluyéndole entre los muslos, descubrirían que la boca es un anzuelo, una caña, una antena, un radar y, machistamente dicho, nuestro único propósito en la tierra es chupar de esos mares de péptidos y receptores... Por desobediencia al mamaos los unos a los otros, surgen las catatonías. Se te parte la madre, se te pega en la torre, te hiendes.

Usted cree que soy una evidencia al pelo: I am an schizoid person. Pero es falso. Yo chupo el infinito.

2-09-1980

El número tres

2007-12-07T18:49:00.000-08:00

Durante la etapa del PRIsauriato y del auge petrolero y, por ser Voisin uno de esos mexicanos beneficiados del saqueo, se responsabilizó con dar una mensualidad a su hija Porfirita Voisin sólo quería una mascota, un perro, al que puso mi nombre sin permiso. Tres días duró. Amaneció muerto el día que lo sacó de su alcoba. Si yo lo maté, por accidente, ni recuerdo ni sé.

Porfirita es una santa que no acusa a nadie. Tiene muchas delicadezas conmigo, su medio hermano. Voisin, el padre, dio muchísmas cachetadas a Porfirita, por no saber cuidar las cosas. No en balde yo le odié tanto por pegarle a las viejas.

Luego compró el coche americano, compacto, es que Porfirita crecía llena de belleza, como pendeja y santa. Sólo que lo chocó al tercer día, aprendiendo a manejar. Y después, al año, le regaló otro perro de buena raza. ¡Al tercer día! se lo robaron. Sin embargo, es su número favorito. Ahora calcula que todo lo desagradable suceda el tercer día. Cada tercer día, se condiciona a que el dolor se manifieste. No quiere ya regalos de nadie. Nada que pueda morir al tercer día, o al tercer año. Eso es sabiduría.

El amigo

2007-12-07T18:43:00.000-08:00

Estás desorientado. Nadie te entiende como yo. Vives en una sociedad de nativos. No hay nadie interesante con quienes puedas conversar. Yo te comprendo.

Tengo muchos consejos para espabilarte. Te enseñaría, en primer lugar, sobre tus prerrogativas ante las maneras tradicionales y modernas de cultura. ¿Te sirve el náhuatl para algo? Ya se averguenzan de éso hasta los mismos indios. No. Debes irte a Europa; allá te apreciarán... Aquí no. Seguro.

La criada es una putarraca imbécil. ¿Ella te baña? Cuéntame. ¿Te toca la polla? Díme. Ella sí que es una india. Te diero adorar porque, ¿quién civiliza si no el blanco, al que hoy llaman gachupín con desprecio?

«Mentira, mentira».

¡Ay, llamarás a tu mamita como el faldero mariconcito, ay! Fue una simple pregunta y una más simple observación. ¿Te digo cuál es tu problema? Cualquier sanchopanza te manipula. Se aprovecha de tí. ¡Qué lastima, qué injusticia!

Escucha. Dáme la cara, maricón. No te tapes el rostro para dirigirte a mí o si te estoy hablando… ¿Por qué te enojas conmigo? Somos amigos. Conversar es el comienzo de la amistad. Dos veces lo hemos hecho, ¿recuerdas? Dos veces y ahora es una tercera vez que conversamos. Hemos conversado. ¿Lo sabías?… Vamos a ser amigos. No lo somos ya porque eres muy altanero. Te escondes. Eres agresivo, te ocultas el rostro. Sinceramente me simpatizas por una razón únicamente. Una. Una. ¿Quieres saberla?

«¿Porque soy un nahualtin?»

¿Nahualtin? Olvídate. Apártate de esos cuentos de criadas de culo moreno, indias apestosas y superticiosas! Eso no es nada. Eres algo mucho mejor que todas ellas y sus nahualtines. Eres un jovencito muy guapo; ¿te has mirado en el espejo?

«Nunca, cruz cruz cruz».

¿Le tienes miedo a los espejos? ¿Mientes? Es tu error. Estás majo, mira qué pinta, lotario. Si lo hicieras, en vez de negar tu color y quererte indio, te darías cuenta que hay una chicuela que viene a verte porque le gustas. Ella es otra tarada, otra putarraca. Ella me lo dijo. Tú le gustas mucho. No por indio, por blanco, por tu pajarito rosado.

«¿Qué me importa?»

Sí, importa. Te la puedes comer, gozártela. Se ha desarmado para tí. Simplificó tu dominio sobre ella. Puedes gozártela. ¿Sabes cómo hacerlo? Atiende, mírame... besa su boca, sus tetas, su ombligo... ¡Abrela, levántele el vestido! Dedéala, sin dejar de besar fuerte en los senos y en la boca…

«No, no».

Mira, maricón. No tengas miedo. Son las delicias de la carnalidad... Hay gente muy afortunada: tú eres uno de ellas. Tienes la belleza de un efebo griego.

«Soy ugly ugly ugly».

¿Quién te dijo? Estás acomplejadísimo, qué atropello. Y me gustas mucho, chiquillo. ¿O qué, prefieres acaso los varoncitos? ¡Ya me dijeron ya me dijeron! Lástima, jilipolla... También yo, de vez en cuando, me comería un culito virgen de muchachito... ¡Uno tierno como el tuyo! Así de fácil...

8-12-1981 / De libro de Carlos López Dzur

La gimnasta masturbada

2007-12-07T18:38:00.000-08:00

La muchachita no es virgen, ¿sabía usted? No lo digo para acusarla ni nada que se parezca. Lo digo, porque es la verdad. A veces, me invisibilizo de modo que su hermanastro no me vea. Voy al ligue cuando él sufre las fugas y está por días y días fuera de la casa y la veo. Entonces, un gemelo que él tiene me hace el paro. Despista a su familia con su clon. El parece que está en la casa y no es cierto. Se fue. Diga usted a qué o a dónde: a mirar un show de rock con el Dr. Cerebro o Fobia, a escuchar una conferencia en la UNAM, o sencillamente a ver alguna novia.

Entonces me persono con mi cuerpo taquiónico, inorgánico o de luz. Los ojos de de su clon me presienten. El me oye, pero sin verme. Me oculto de su poder, me doy mañas y me dedico a chupármela. Me alojo dentro de las pantaletas de la muchacha. Ella se instala en el sótano donde hay un salón de gimnasia. Hará unas rutinas antes de darse un baño e irse a trabajar.

Su hermanastro y su clon se acuestan temprano, casi siempre juntos en la misma habitación. Ella se confía que nadie bajará al sótano. Ninguno la hallará, con facha edénica, en el gimnasio. Enciende la luz y se quita la bata bajo la cual se hallará con uno payasito, a veces en puras bragas y una sudadera. Cuando se queda en pantataletas, inicia con el puente. Hará luego el tendido lateral, equilibrándose en el brazo y pasará después a ejercitarse con veinte lagartijas.

Colgado lateral de chichis: nada de colgaderas, tipo de yema de huevo. Está maciza y sus peras son una ricura. ¡Que bustolandia edénica!

Hará después la vela, balance de hombros, con piernas en alto. Ahí es cuando me vuelvo protagánico. Me le pongo en frente y le agarro por las pantorrillas. Siento la electricidad que me recorre, hormigas sobre mis brazos. Me hace una mierda. Hará otro tendido lateral, equilibrándose en el otro brazo. Nada pendeja. Se arquea elevando las caderas y, entonces, es cuando descorro su calzoncito de un tirón y pego mi hocico a su vulva.

Ella se imaginará que tiene escozores de güila, prurito, o ganas de coger porque abre las piernas como tijera, sin pensar que soy yo quien se las separo. Eleva las caderas para que mi boca se coma el clítoris, con su vecindad de pelos.

Ya no pude más y me desnudé, cósmicamente dicho, aprovechándome que hizo spagat. Unos cuanto saltos y otros tantos puentes. Se tendió otra vez sobre la lona a frotarse los muslos. Tiré mi ropa sobre una banca para ocultar su bata y braga. Colaboré diligentemente con el masajito que se daba en los muslos… y me voy de maldito a intensificar la maniobra de poner su chochito sobre mi cara antes de decidirse por el soporte en V. Ya sí me dejé caer sobre la V, pero donde la V y su vagina se coinciden. Estoy viniéndome en el alma.

El muy suspicaz del clon nos oye gemir. «¿Qué pasa?», dirá se levanta como ladrón en la noche. Oye que ella jadea Ella mira como gata en celo cuando la puerta se abre; él piensa que descargamos la karma en la raja, la dama del loto o la materia prakrítica; pero no es su hermano. Es un clon tan invisible como yo. Era una vibración que entreabrió la puerta. Un chirrido que no la hará prescindir de este gozo. Como en boquita callada no entran moscas, los tres nos hemos hecho cómplices de un sentimiento embrujante: ¡demasiado bonito para ponerlo en palabras!

Cuando ella quiso sentarse, tan sudada en el sofá, ya en la arqueada yo tenía su bollo en mi tope. Arched front support, el tamal a la brasa y la fui empujando. El clon, con una mera olidota a sus nalgas, dijo: «Pásala». Cuando la ví tocar el sofá, el gemelo la esperó con un descomunal pene enfurecido y dispuesto a perforarla sin piedad por el más allá. Y si hay masa allá, ¿por qué no preparar tortillas a mano?

02-09-1980

El ángel de MAO-A (ma)

2007-12-07T17:40:00.000-08:00

Vivimos chupando en las tinieblas de lo angosto, sin trascendencias; pero quitándole la enzima MAO-A de encima a los mamarrachos, mamándolos por el bien de la seratonina. Todavía somos sexuales. La materia sabrosa de ángeles caídos es oxidasa A de monoamino. Una enzima que chupamos para que no haya conducta violenta ni locura blasfema. Ahí vamos, pasito a pasito, hoy fregados.

Sin embargo, un día, bendito porvenir, seremos transformados en chuchas cuereras, redentores de cuerpo presente. Trépese este trompito a la uña… Cada célula de mi cuerpo posfetal se comunica a otras. Sufre por otras, obstrusivas al intercambio de sabores y ama a su vecina para la que tiene algún mensaje. Las células tienen emociones y sueños. Las emociones son sabores y los sueños, olores de sabor. Son extensiones de la mente prelógica. Y lo prebiótico para el pan da la masa.

A veces, al cagar (y perdón que mencione a la mierda), estoy en el más pleno y espiritual de mis ejercicios mentales. No sé si habrá tenido esa misma experiencia: Que un pedote le produzca un nirvana y una meada un chorro de inspiración para algunos de sus proyectos, sea de investigación o de arte, o combatir el colonialismo.

Imagínese entonces tantas ideas que acaso serían posibles en esta experiencia para usted, si fuese un sabio verdadero, por decir, tal fue Socrátes, Einstein, Hawkings, es decir, gentes entrenadas para teorizar y narrar sistemáticamente lo que observan. Nosotros, mi amigo y yo, somos exploradores noveleros, pero, al fin y a la postre, penetramos en el campo de batalla. Aquí es más útil Mao que Mahoma.

Afrontamos la tensión y los riesgos del peligro.

De mí sólo ldiré ésto: Sobreviví haciéndome bolas, no digo eclusivamenteen el escenario social, las contradiciones económicas y otros bochiches en la noche del No-Ser. Tuve la necesidad de nacer y el apetito me dio las mañas para encontrar una vulva mensajera. Nací más cabrón que bonito, pero, bendito sea. Estoy en el negocio de la enzima oxidasa A de monoamino que los holandeses llamam MAO-A y mahoma chupa. «Mamáos los unos a los otros. Chúpale, pichón».

Cuando el sabio dice que hay moléculas mensajeras, así como hay palomas mensajeras, yo digo que hay vulvas mensajeras. Que hay radares de factura neurológica y hay ángeles con mensajes eróticos, ¿por qué no? Hay, por igual, mensajes no biológicos para el corazón. Las divinidades son mensajeras del Bien o del Mal. No hay mensajes sin emisor. El mismo caos es un mensaje de sabor y olor.

08-03-1984

De libro de Carlos López Dzur
Cuentos para esoteristas y otras menudencias

La muerte de mi madre

2007-12-07T17:37:00.000-08:00

Cuando mi madre murió, recientemente, estuve una semana con un ataque de risa. Fue el sepelio, las misas, la presencia del Porifiriato de Voisin y detallitos sueltos, lo que me llevaron a la histeria. Se murió al fin. Lloré a solas hasta que se me secaron los ojos. Sucedió, aunque llorar no me gusta y no vale la pena hacerlo porque es hacerse partícipe de la complicidad falsa y precaria de los felices, a través del razonamiento previsor y la prudencia, la solidaridad y las piedades de mierda.

No niego mis años de amor y odio. Pocos pelos, pero bien peinados... ¿Con quién quejarse? No hay marcha atrás. Lo que soy no lo puedo dejar de ser... Uno nunca es tan listo como para burlar a la naturaleza, o sea, a las sustancias, la Gracia, la mujer de nuestra carne y hermanos que Urano da y que Cronos consume. La vida es alimento para la Eternidad. Estas vidas son la irresistible Omecihuatl, la inconmensurable Tonacacihuatl.

Este dolor, que es casi fantasía, nos tiene en sus manos, nos muestra los caminos que hemos de seguir, hasta que nos toque ser barro, o volver a ser agua, o un cristal de jade para el príncipe más evolutivamente solvido por el Tiempo.

12-02-1985 / De libro de mi padre

El vagabundo

2007-12-07T17:32:00.000-08:00

… y cada ve que saciaron su sed
los caminantes y los niños, les dí
agua fresca y espejo cristalino
en qué mirarse: Maritza
Pérez (poeta puertorriqueña)

¿Dónde está la seguridad que yo postulo? En no soportar la calandraca de los grandes positivistas lógicos ni las expectativas de pragmatismo de los positivistas idealistas. Puede que uno ande con la alforja a la espalda, sin bienes, sin hogar, vagabundo, con el mero bastón y el temor a los perros, como los Cínicos, a los que todavía les quedaba un corazón socrático.

Puede que agredamos al mundo con nuestra fealdad, mirándolos a la cara, porque nos hemos aceptado a nosotros mismos. Esto tiene una belleza mucho más profunda que cualquier método y más vital que cualquier racionalidad.

De ninguna manera viviría en una cueva, o moliendo vidrio con el pecho. No quiero andar con un bastón y la boca seca, golpeando los perros en la Loma. Rechazo el amasiato social con los poderosos, pero ésto no implica que me plazca un tonel por habitación, o menos las oscuras suciedades de una cueva. Que lo haga Cleantes, Epiménides o Diógenes, su gusto sería. No el mío. Yo siempre tendré las aguas. Viviré cerca de un río, donde pueda, al menos, ir y lavarme la cara y no beber con miseria una porción.
No soy el cuenta-gotas.

09-12-1982 / De libro de Carlos López Dzur

La uranofobia

2007-12-07T17:17:00.000-08:00

El tiene todo el derecho del mundo a vivir entre sus libros, escondido del sol y de los mares inmensos. Es su gusto y su derecho. Que se vaya al Jacaranda's, que se vaya al Normandie. Déjelo, déjelo bajo un techo, dentro de un agujero, como la rata que es... Que satisfaga su sed que no se apagará.

Lo que yo llamo uranofobia, desde la perspectiva de mi fantasía, es su horror a mirar la conducta de los sistemas caóticos, su frustración ante el empeño de otros por medir las condiciones iniciales del génesis y dar nombres a las sustancias... El trabajo con que Dios privilegió a Adam, quien vivía casi invisible, imaginándolo todo desde dentro, era URANIAR… salir a espacios libres para desoculttarse. Entrar y salir de las sustancias como su habitualidad.

¿Cómo puede el Dr. Sans-Culottides descubrir las relaciones existentes entre las magnitudes que intervienen en la divinidad de la sustancia si elude que Urano-Cronos lo muerda, se lo chingue, se lo atore? Esa experiencia vino en forma de mujer y de serpiente. Después hallaron que estaban desnudos y se avergonzaron.

El sacerdote de la Catedral del Zócalo también es uranófobo. El dice que el Nombre de Dios es indecible, que las cosas divinas son inescrutables... El está muy cómodo en la capilla. No tiene otro oficio que azotarse con las chamacas. Le echa ojitos a cada mujer que pasa por su lado, y reza su avemaría: «Pobres putitas, qué lástima me dan. Mover las nalgas para ganar el pan». El cura es peor que Cambujo: Se persigna ante dios con tapujo.

¿Por qué mirar hacia el cielo infinito de los quarks, por qué escaparse a los espacios siderales por la ore-rotunda de la boca del Tiempo? No lo desea. Urania es poca cosa, según él. Día tras día, la misa le espera. La cómoda teología de los cristianos demarca sus rutinas. Por el contrario, yo me dejo morder por Dios, pero le arrebato sus secretos como Metis. La Metis sabia y cósmica fue tragada. Fue engullida. Aún más, fue copera de los dioses. Bajó la cerviz y se dejó devorar y visitó los Tártaros y bajó a los infiernos.

En el Olimpo de los burócratas y crédulos de la Lógica de este tiempo, la sabiduría es un capricho, un esquema... Una uranofobia.

04-08-1984

De libro Cuentos para esoteristas y otras menudencias de mi padre, Carlos López Dzur

El lector cósmico

2007-12-07T16:44:00.000-08:00

The information of the DNA must be copied onto some sort of messanger molecule that will carry the information from the DNA to the spot in the cell...

A triplet of bases along the DNA molecule...

No se imagina cómo es ver ésto in technicolor, a todo color. Un ser-ahí crístico. O sea, encarnar el Verbo, llevar la Mente o la Divinidad al juanete, a las uñas enterradas, a los callos, al codo... a todo lo que es llamado la Miseria y la Enfermedad, es un ejercicio mágico. O sea, donde los mares internacionales son los influjos tróficos, el agua del Helicón fluye hasta las tulangas que te comíste ayer, pero que hoy son mierda... Yo puedo leer la curiosa prensa de la excreta visible e invisible. También otros nacimos cagados por la changa

No digo que yo escriba con los códigos genéticos, que me sepa el abecedario del Cosmos, pero ya sé leer... allí donde se hará una proteína, una cadena o tripleta de Padre, Hijo y Espíritu Santo, estoy de embajador gozosamente, como residente del lugar de la recreación y la alegría. El instructor, como el instruído, sino chupa para su propia delicia, en vano arrecha el pene.

A los que irán a los Lugares de Atormentados, como redentores, se les enseña un lenguaje de sabiduría. Aprenden a ver la sustancia de los sueños y a leer las tintas invisibles de la Luz, aunque sean plebeyos y prietos como los macehualli. El sabor oscuro fue primero que la imagen blanca.

Al comulgar con lugares angostos, aún feos, se nos compensa por la obediencia y se nos da la virtud de leer de la certidumbre que el Caos contiene. Hay quien no cree en la certeza de las cosas que se esperan, gente que no lee la Fe. Jamás tendrán ni imaginación ni sabiduría.

La fe es la instrumentación del codón y asunto de mecánica cuántica. La fe es creer en los movimientos de los ángeles taquiónicos. Una reserva caótica, milagrosa e impredecible. Pero ni él ni yo somos ángeles taquiónicos. Sólo somos hermanos cagados por la chingada. Somos lujuriosos empedernidos.

02-05-1982 / De un libro titulado
Cuentos para esoteristas y otras menudencias / de Carlos López Dzur