que tengo muy malas costumbres:
más que un Yo, tengo el Nosotros
de lo impuro, el yo animal
que amó a mosquitos, subió y bajó
a las charcas de metano.
Como escarabajo o moscardón
que explora el excremento, me he sentido,
solazado, y hiedo a veces
más a marisma que a riachuelo.
Soy como pozo, no como corriente.
Entre sedimentos holozoicos crezco.
Asomo mi cabeza entre limos
y soy parte del pueblo de los jigües...
Pero es que quiero más que el Yo
del sabio ventolero, tan falsamente higiénico
que lo acumula en la memoria todo:
lo sucio, lo cruel, lo innecesario.
No yo, que no soy santísimo ni puro.
La limpieza la hago en cuanto puedo
y no siempre es posible.
7-11-1974
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